mercoledì 24 novembre 2021

Le parole oscure…


Per la prima volta l’Ulisse di James Joyce viene pubblicato in edizione bilingue: il testo originale (completo di varianti a stampa e manoscritte), la traduzione italiana, l’introduzione, i quattro saggi tematici (redatti da esperti di fama internazionale) e il rigoroso commento (più di 200 pagine in cui si spiegano allusioni e fonti) contribuiscono a rendere un unicum questo volume. Curata da un riconosciuto specialista, l’opera è dotata anche di un ricco corredo di apparati: gli schemi interpretativi redatti dallo stesso Joyce, le mappe della Dublino dei primi del Novecento in cui sono indicati i luoghi delle peregrinazioni in città, le corrispondenze omeriche e le biografie dei singoli personaggi si rivelano strumenti indispensabili per addentrarsi nel complesso labirinto del testo. Il libro, attraverso intricate architetture, descrive, nell’arco di quasi 24 ore (dalle 8 del mattino del 16 giugno 1904 alle prime ore del giorno seguente) i viaggi fisici e mentali di alcuni dublinesi, e in particolare dei coniugi Bloom (Leopold e Molly). I protagonisti vivono una giornata ordinaria che, nell’attenzione maniacale per il dettaglio, diviene rivelatrice. Li accompagna Stephen (giovane intellettuale, avatar e alias di Joyce stesso) che si perde tra pensieri oscuri, sonore ubriacature e vagabondaggi nel quartiere a luci rosse di Dublino. L’Ulisse segna l’inizio della letteratura contemporanea e un punto di non ritorno per la sperimentazione all’interno del genere romanzo. È un’opera nata, e in gran parte scritta, in Italia: la prima intuizione, concepita nel breve soggiorno romano tra il 1906 e il 1907, è stata ripresa e sviluppata a Trieste molti anni dopo, per trovare infine conclusione a Parigi. L’Ulisse, che nel febbraio del 2022 compie cent’anni, ha suscitato l’ammirazione di numerosi grandi scrittori, tra cui T. S. Eliot, Vladimir Nabokov, Jorge Louis Borges, Anthony Burgess e Umberto Eco.
James Joyce. Dopo quasi cent’anni dalla prima edizione, la nuova traduzione italiana punta sulla consapevolezza che questo è un libro nato in esilio, scritto all’estero per fare sentire i lettori a loro agio nel mondo

(dal risvolto di copertina di: "Ulisse", di James Joyce. Bompiani . A cura di Enrico Terrinoni. pp. 2080. €45)

L’«Ulisse» tradotto per chi è emigrato
- di Enrico Terrinoni -

Lessi Ulisse per la prima volta nel 1991. Avevo quindici anni e me lo consigliò un coetaneo, Fabio Pedone, con cui avrei poi tradotto il Finnegans Wake. Lui l’aveva letto già da qualche anno. Lo lessi in traduzione, e sul momento non ci capii troppo, ma non mancò di affascinarmi terribilmente. Fu forse quel suo porsi come finestra sull’oscuro, come invito all’insondato, come sfida a occhi chiusi, a incantarmi. L’avrei letto in originale anni dopo, a Dublino, per il PhD, e allora mi concentrai proprio su quel suo buio ermeneutico, quel magma primordiale da cui la letteratura, intesa come prodotto da consumare, poteva uscire soltanto alla luce di un’arte perenne. Nel terzo episodio del romanzo – sì, perché Ulisse non ha capitoli, ma solo episodi, seguendo l’Odissea – un pensiero criptico del giovane Stephen Dedalus sembra rivolto non a se stesso ma al lettore: «Trovi le mie parole oscure. L’oscurità è nella nostra anima, non credi?»
È un pensiero strano. Ci parla di Bruno, mentore di Joyce, e della sua umbra profunda, ma anche di San Giovanni della Croce e della sua oscura notte dell’anima; e poi, rivela teologie negative e credenze cabalistiche per cui Dio è il vuoto o il nulla, misticismo, e un senso della divinità eterna che era, per Jacob Boehme, come Joyce ben sapeva, un occhio sull’abisso. Quando lo tradussi la prima volta, col supporto di Carlo Bigazzi, tentai, sia nella versione italiana che nei commenti, di far affiorare questa sua oscurità, quest’ineffabile sfuggire a ogni tentativo di catalogarlo. E tentai anche di far emergere la sua grande comicità, la sua irlandesità, le sue eresie. Passati quasi cento anni dalla sua prima uscita, sono tornato a lavorare sulla mia traduzione con occhi nuovi, con un pensiero nuovo. Consapevole, su tutto, che Ulisse è un libro nato in esilio: un libro emigrato.
Joyce si trovava a Parigi, quando la libreria Shakespeare & company lo pubblicò. Aveva vissuto per quasi dieci anni a Trieste, per un po’ in Svizzera durante la Grande Guerra, ed era stato persino a Roma, per soli sette mesi e sette giorni. Ma fu proprio nella capitale che, tra il settembre e il novembre del 1906 ebbe l’idea di scrivere qualcosa con quel titolo, Ulysses. Doveva, nelle sue intenzioni, essere un racconto da includere in Gente di Dublino; e invece poi, a Trieste, iniziò a renderlo romanzo, un romanzo che avrebbe cambiato, nel bene o nel male, le sorti della letteratura. In Via Frattina, fuori dal suo primo alloggio romano, si legge una targa dettata da Giorgio Melchiori nel 1982 – centenario dalla nascita di Joyce - che recita: «In questa casa romana /dove abitò dall’agosto al dicembre 1906 / James Joyce / esule volontario / evocò la storia di Ulisse / facendo della sua Dublino / il nostro universo». I grandi scrittori sanno farci sentire a casa, questo è vero. Ma come può mai, un artista, fare di casa sua il nostro universo?
Una volta, in classe, il mio professore irlandese, Declan Kiberd, alla domanda «perché Joyce ha scritto Ulisse?» rispose: «per farci sentire più a nostro agio nel mondo». È una lezione che i detrattori di James Joyce ancora non sanno cogliere. Non sanno cogliere il senso profondo di quell’uomo nuovo che è Bloom, figlio di emigrati di origini ebraiche, continuamente bistrattato in un’Irlanda cattolicissima. Un uomo che, per prima cosa, al mattino, prepara la colazione alla moglie (siamo nel 1904!), sapendo che lei lo tradirà proprio nel pomeriggio. Per tutto il giorno, pur soffrendo, non pensa mai alla vendetta.
Se Odisseo, al ritorno ad Itaca, fa assieme al figlio strage di tutti i pretendenti al trono e alla mano di Penelope, Bloom, “traduzione” emendata del suo predecessore, non solo non irrompe in casa per cogliere in flagrante lei e l’amante, ma tenta in ogni modo di superare il trauma con evoluzioni di pensiero. È questa la libertà di Ulisse. Una libertà al maschile, ma anche al femminile. Una vera emancipazione.
Un’altra cosa, poi, non colgono, i critici ostili a Joyce: il senso profondo d’aver lasciato proprio alla donna l’ultima parola nel libro. La moglie di Bloom, Molly, che col suo monologo interiore di ventimila e più parole senza virgole o punti chiude il romanzo, è una divinità terrestre presente in tutti i pensieri del marito come in quelli del lettore. È lei a guidare nell’ombra la narrazione. Ed è lei la persona attorno a cui gira ogni cosa: il fulcro di un mondo che, in letteratura, prima del suo avvento, non aveva mai, neanche con Flaubert, visto il femminile indiscutibilmente al centro di tutto.
È stato con queste consapevolezze che ho affrontato di nuovo Ulisse; e l’ho fatto stavolta col supporto dell’originale, in una traduzione nuova con testo a fronte, in cui l’italiano è un velo che rivela e rivela lo splendore originario del testo. L’ho fatto, poi, tentando di fornire, sì, al lettore una mappa ragionata del romanzo, ma una mappa fluida, che lasciasse porosa e aperta l’interpretazione di questo libro universo. Tutti i miei apparati critici seguono questo principio ben delineato da Umberto Eco, tra i più acuti lettori di Joyce: Ulisse è un’opera aperta non perché non finisce, ma perché non è “finibile”.
Ogni lettore ha il suo Ulisse. Ognuno può addentrarsi tra i suoi cunicoli e leggerlo come vuole. Nessuna autorità potrà aggiogarlo. E come in una vecchia canzone irlandese da cui Ken Loach trasse il titolo di uno dei suoi film migliori (The Wind that Shakes the Barley), nell’avvicinarlo liberamente, percepiamo che «nessuna forza al mondo può mai intrappolare il vento che accarezza l’erba».

- Enrico Terrinoni -  Pubblicato sulla Domenica del 31/10/2021 -

Adesso !!

« Simultaneamente e allo stesso tempo, si tratta sia di una forma alienata della socialità umana, che di quelle che sono le capacità umane. Come tale, è generativa di forme socialmente generali di conoscenza e di potere, sebbene le generi storicamente in una forma che opprime i viventi. Eppure, per molti aspetti, è proprio questo che diventa la fonte delle possibilità future. Vale a dire, che il lavoro (proletario) vivente non è la fonte delle possibilità storiche future. Ma a ad esserlo, è piuttosto ciò che si è costituito storicamente come capitale! Ora, so che sembra che io stia capovolgendo tutto quanto, se dico che, in Marx, la categoria del lavoro vivente non è la fonte dell'emancipazione. Ma che piuttosto lo è il lavoro morto. Può darsi che questa possa sembrare come una provocazione, ma bisogna rifletterci sopra. » (Moishe Postone)

Leggo questo scambio, nel corso del quale un oppositore Anonimo  "accusa" Jehu di aver sostenuto, già in passato, che adesso il pieno comunismo è possibile, e di averlo fatto assai prima che ciò venisse dimostrato dall'improvviso Lockdown, messo in atto per contenere la pandemia:

Anonimo (2021-11-21 (Sun) 17:13:00 No.610776>>610797 >>610770):
   Pensi che i paesi capitalisti attuali siano «economicamente pronti per il pieno comunismo?

Jehu (Tu) 2021-11-21 (Sun) 17:23:42 No.610797>>610802 >>610776:
    >> Pensi che i paesi capitalisti attuali siano "economicamente pronti per il pieno comunismo"? >>

« Nel suo insieme, il mercato mondiale  è già pienamente preparato a un evento del genere. È importante non farsi distrarre dal fatto che in alcune regioni del mondo, in termini di comunismo, le condizioni sono ancora assai primitive . La spiegazione dell'arretratezza di queste regioni, sta nel fatto che oggi enormi risorse restano vincolate nei pochi paesi avanzati, proprio nel tentativo di impedire tale transizione. Ci sono enormi quantità di capitale in eccesso che vengono incanalate negli Stati Uniti, al fine di mantenere, tra le altre cose, una forza lavoro per lo più improduttiva, la quale sta creando un'enorme macchina di distruzione con cui minacciare il resto del pianeta. L'unica speranza per riuscire a porre fine a questo, e alla schiavitù salariale in generale, è rifiutare il nostro lavoro. Se non poniamo fine alla schiavitù salariale nei paesi avanzati, le regioni meno sviluppate avranno di conseguenza poche speranze di progredire nel breve termine, se mai riusciranno a farlo.»

Anonimo 2021-11-21 (Sun) 17:25:25 No.610802>>610812 >>610797 :
   Hai intenzione di rispondere alla domanda?

Jehu (Tu) 2021-11-21 (Sun) 17:30:51 No.610812>>610818>>610821 >>610802:

   >> Risponderai alla domanda?

«Credevo di averlo fatto quando ho detto che: "Nel suo insieme, il mercato mondiale  è pienamente preparato a un evento del genere". Ha bisogno di un chiarimento? In tal caso caso, lo farò: gli attuali paesi capitalisti sono economicamente pronti per il pieno comunismo; immediatamente e senza riserve. Oggi, siamo in grado di farla finita con il lavoro salariato,  e con tutto il lavoro, e godere immediatamente del pieno comunismo.»

Anonimo 2021-11-21 (Sun) 17:35:28 No.610821>>610836 >>610812 :

    "gli attuali paesi capitalisti sono economicamente pronti per il pieno comunismo; immediatamente e senza riserve."

Su cosa basi questo? Ad esempio, la caduta globale del tasso di profitto è un grande indicatore dell'automazione capitalista. E a meno che tu non pensi che il comunismo (di fase superiore) sia possibile anche senza un'automazione quasi completa, devi ammettere allora che c'è ancora molto lavoro da fare, scarsità da affrontare, ecc.

Jehu (Tu) 2021-11-21 (Sun) 17:40:23 No.610836>>610842 >>610821

    >> Su cosa basi questo? >>

«Mi baso sull'evidenza empirica del lockdown per la pandemia. L'occupazione è scesa a zero, eppure gli scaffali sono rimasti pieni. Nessuno è morto di fame. Nessuno è rimasto senza casa. I prezzi sono scesi!
Ecco su cosa mi baso.»

Anonimo 2021-11-21 (Sun) 17:41:48 No.610842>>610854 >>610836 :

     "Mi baso sull'evidenza empirica del lockdown per la pandemia."

promemoria: ricordi, c'era un tizio che diceva la stessa cosa 5 anni prima dei Covid. E che si inventava tutto, tutto quello che potesse "supportare" le sue credenze preconcette.

Jehu (Tu) 2021-11-21 (Sun) 17:49:32 No.610854 >>610842 :

   "ricordi, c'era un tizio che diceva la stessa cosa 5 anni prima dei Covid. E che si inventava tutto, tutto quello che potesse "supportare" le sue credenze preconcette."

«Grazie compagno, per aver sottolineato il fatto che dico da molto tempo la stessa cosa riguardo il lavoro salariato. Quando dicevo che "il pieno comunismo è possibile, adesso"(prima del Covid), nessuno ci credeva.
Mi dicevano che non avevo idea di che cosa stessi parlando. Che mi stavo solo inventando le cose. Non volevano prendere sul serio i miei dati.
Poi il Covid ha colpito, e così hanno chiuso l'intera economia globale. E cosa è successo? NESSUNO È MORTO DI FAME - PROPRIO COME AVEVO PREDETTO. Ed è venuto fuori che per tutto questo tempo avevo avuto ragione. Grazie per aver sottolineato questo, compagno! Sono sempre felice che ci siano persone come te che ristabiliscono la verità.»

fonte: The Real Movement

martedì 23 novembre 2021

Il comunismo, non è più quello di un tempo !!

Il comunismo primitivo non è più quello di un tempo.
Le origini dell'oppressione delle donne.

- Terza edizione rivista - 368 pagine / 14,00€ -
di Christophe Darmangeat

Quando e perché si è imposta la dominazione maschile? La preistoria delle relazioni di genere, studiata in particolare dall'archeologia, sta suscitando un interesse sempre più crescente. Questa terza edizione de "Le communisme primitif n’est plus ce qu’il était" , arricchita da una prefazione inedita che completa il testo iniziale, arriva al momento giusto per fare chiarezza su questa complessa problematica, alla luce delle innumerevoli osservazioni etnologiche che sono state fatte nel corso degli ultimi due secoli. Pur rimarcando i molti punti superati provenienti dalle opere fondatrici di Morgan ed Engels, questa audace sintesi, a partire dal suo rigoroso approccio materialista, dà nuovo vigore all'analisi marxista su quello che è un tema tanto remoto quanto attuale.

« Questa terza edizione è stata rafforzata tutt'intorno al suo tema principale (vale a dire, l'origine della dominazione maschile), ed è stata eliminata la seconda parte. L'intero testo è stato rivisto, corretto e, se necessario, è stato aggiornato, soprattutto nel capitolo riguardante l'archeologia. Ho anche redatto una prefazione che, oltre a ripensare l'entusiasmo proveniente da alcune recenti pubblicazioni, si è preso il tempo di fare il punto su alcune questioni che il testo originale non aveva affrontato; come (tra le altre cose) le possibili differenze cognitive tra uomini e donne, il tempo di lavoro di ciascun sesso nelle società non ricche, e il suggerimento di Priscille Touraille a proposito della differenza di statura tra uomini e donne, la quale può essere in parte dovuta a un deficit alimentare loro imposto. Il libro include anche nuove illustrazioni, alcune a colori! »

Christophe Darmangeat - 23 novembre 2021

lunedì 22 novembre 2021

Punti di vista !!

Il Capitale e la Storia
- di Robert Kurz -

A quanto pare, anche a sinistra la fiducia nel capitalismo sembra essere incrollabile. Proprio come l'Araba Fenice, sembra essere destinato a rinascere dalle ceneri di qualsiasi crisi, dando così inizio sempre a una nuova ripresa.. Nel frattempo, tuttavia, non si può nemmeno più negare che stiamo affrontando un collasso storico. Una nuova crisi economica globale con conseguenze imprevedibili, ora è all'ordine del giorno. Ma nonostante questo, tutti si chiedono: quando finirà la crisi? Che tipo di capitalismo verrà dopo la crisi? 

Tale aspettativa, il primo punto di vista, si nutre dell'idea che il capitalismo viene sempre considerato come se fosse l'«eterno ritorno dello stesso». I meccanismi di base della valorizzazione rimangono sempre gli stessi. È vero, ci sono state rivoluzioni tecnologiche, sconvolgimenti sociali, cambiamenti negli «equilibri di potere», e sono sorte nuove potenze egemoniche. Ma è come se si trattasse comunque solo di una superficiale «storia di eventi» esterni, di un perpetuo andare e venire, di un salire e scendere di cicli. Da una prospettiva simile, la crisi è semplicemente sempre funzionale al capitalismo. Essa porta a far «pulizia», svalutando il capitale in eccesso. Aprendo la strada a nuovi processi di accumulazione. Questo genere di lettura, non prende mai sul serio quella che è la dinamica interna del capitalismo.

Tuttavia esiste anche un altro punto di vista, secondo cui la valorizzazione, in termini reali, avviene solo nel contesto della dinamica storica di un continuo crescente sviluppo delle forze produttive. Non si tratta solo di un semplice cambiamento tecnologico, ma proprio della creazione di nuove condizioni di valorizzazione. Ed è per questo che il capitalismo non è l'«eterno ritorno dello stesso», quanto piuttosto un processo storico irreversibile che tende verso un punto culminante; e, nel corso della storia interna del capitalismo, il campo di valorizzazione si restringe sempre più. La forza motrice di questo processo è la liberazione della forza lavoro, la quale viene resa sempre più superflua in forza degli aggregati scientifico-tecnologici. È tuttavia è il lavoro, ciò che continua a costituire la sostanza del capitale, poiché è il solo a produrre plusvalore reale.

Il capitalismo può solo compensare una tale contraddizione interna, per mezzo dell'espansione del sistema creditizio, vale a dire, anticipando il plusvalore futuro. Questo sistema a «effetto valanga», incontra però dei limiti nel momento in cui vediamo che l'anticipazione si estende troppo in là nel futuro. Ecco allora che da questo punto di vista, le crisi non svolgono solo una semplice «funzione di pulizia», ma finiscono storicamente anche per aggravarsi sempre più, e portano sempre più a far sì che ci avvicini ad andare a sbattere contro quello che incombe come un limite interno alla valorizzazione.

La domanda a questo punto riguarda il sapere quale sia lo stato della nuova crisi economica globale. I rappresentanti dell’altro punto di vista, vengono accusati di volersi limitare ad aspettare semplicemente la fine del capitalismo. Ma il fatto di andare a sbattere contro questo limite interno, non porterebbe di certo all'emancipazione sociale, ma avrebbe piuttosto l'effetto di precipitare nel caos tutta la società mondiale.

Oltre tutto, si potrebbero piuttosto accusare i rappresentanti del primo punto di vista di stare ingenuamente aspettando di vedere come il capitalismo farà a ripartire, a «pulizia» avvenuta. Ed è questa la speranza che molti esponenti della sinistra condividono con le élite al potere. Ma se non dovesse andare così? Se non verrà determinato alcun reale potenziale di valorizzazione, ecco che a quel punto, la teoria della «pulizia» rimarrà solo una formula vuota.

All'orizzonte non si vede alcuna nuova produzione ad alta intensità di lavoro. E così, per l’aspettativa generale, potrebbe esserci un brusco risveglio. Ecco che allora la domanda dovrebbe invece essere piuttosto: cosa viene dopo il capitalismo? Una mera nazionalizzazione delle categorie capitalistiche non è più un'opzione, in quanto ormai fa solo parte della storia. Se vogliamo superare questa crisi di civiltà, forse dovremmo fare qualcosa di più che aspettare la prossima ripresa!

Robert Kurz, "Kapital und Geschichte",Pubblicato su Neues Deutschland del 24/4/2009


- già pubblicato sul blog il 1° dicembre 2015 -

Pesci & Farfalle

Zhuangzi. La conoscenza dei pesci
- di Carlo Rovelli -

Zhuangzi e Hui Shi passeggiavano sul ponte sopra il fiume Hao. Zhuangzi osservò: «Quei pesciolini che si aggirano rilassati e senza fretta, sono pesci felici!». Al che, Hui Shi obbiettò: «Tu non sei un pesce; come fai a sapere come sta un pesce?». Zhuangzi rispose: «Tu non sei me, come fai a sapere cosa so io di come sta un pesce?». Ma Hui Shi insistette: «Non sono te, ovviamente non so di te; ma tu non sei un pesce e questo è abbastanza per dedurre che non sai cosa piace a un pesce». Ma Zhuangzi concluse: «Torniamo al punto di partenza. Quando hai detto “come fai a sapere come sta un pesce?”, tu lo sapevi che lo sapevo. Lo sapevo, qui, sopra il fiume Hao».

Questo dialogo delizioso è un passaggio celebre di uno dei grandi testi dell’umanità: lo Zhuangzi, una collezione disuguale di scritti e detti attribuiti al «Maestro Zhuang», Zhuangzi appunto — o Chuang-tzu — figura centrale della filosofia del taoismo, vissuto nel IV secolo prima dell’era moderna, in uno dei periodo più fecondi del pensiero classico cinese. È un libro unico: storielle e riflessioni vertiginose, divertenti e disorientanti, uno stile brillante e scapestrato, che sconcerta e mette alla prova il pensiero con sottigliezza e allegria. Pieno di ironia, paradossi e provocazione. Lontano dallo stile parruccone e moralista della scuola confuciana, quanto dalla freddezza dei testi della scuola maoista della filosofia classica cinese.
La filosofia di Zhuangzi non è facile da incasellare perché è sfuggente. È una specie di naturalismo che insiste sul relativismo dei giudizi e con una forte connotazione scettica talvolta radicale («Una volta, Zhuangzi sognò di essere una farfalla, che svolazzava felice e non sapeva nulla di Zhuangzi. Al risveglio, si chiese se era Zhuangzi e aveva sognato di essere una farfalla, oppure se era una farfalla che stava sognando di essere Zhuangzi»). La forza del testo è nella capacità di mettere in dubbio ciò che appare ovvio, ribaltare punti di vista e aprire prospettive. Nei secoli successivi, quando il buddhismo arrivò in Cina e poi in Giappone, l’influenza di Zhuangzi è stata considerevole sulla nascita delle versioni del buddhismo chan cinese e zen giapponese. Ma lo Zhuangzi è comunque sempre rimasto un testo amato dall’intero mondo intellettuale cinese.
Veniamo ai pesci. L’osservazione che apre il dialogo sembra innocua: Zhuangzi osserva che i pesci si aggirano felici nel fiume. Ma l’obiezione di Hui Shi la ribalta: come fa Zhuangzi a sapere che i pesci sono felici? Non è mica un pesce. Sembra convincente. È più che un’osservazione banale. Per esempio nel campo dell’etologia, lo studio del comportamento animale, è normale che uno studente si senta mettere in guardia da una facile letture antropomorfa dei comportamenti animali. Cosa ne sappiamo di cosa prova, che so, un pipistrello? La questione va tuttavia assai più a fondo che non lo studio degli animali. Uno degli articoli più citati e famosi nel campo della filosofia della coscienza si intitola "Cosa si prova ad essere un pipistrello?".
L’autore, Thomas Nagel, sostiene che la prospettiva soggettiva (di un pipistrello, un pesce, un essere umano) sia inaccessibile dall’esterno, ed è questo a rendere insolubile il problema della relazione fra mente e corpo. La natura della coscienza e la possibilità di comprenderla in termini naturalistici è uno dei dibattiti più attuali e vivaci nella cultura contemporanea. Fin qui, dunque, Zhuangzi sintetizza mirabilmente una questione che oltre due millenni dopo stiamo ancora dibattendo. Ma il passaggio successivo, funambolico e geniale, è sconcertante. Con assoluto candore Zhuangzi obietta: «Tu non sei me, come fai a sapere cosa so io di come sta un pesce?». Di primo acchito, si resta senza parole. Poi si comincia a riflettere. Ci sono tre possibilità: o Hui Shi ha effettivamente modo di sapere cosa c’è nella testa di Zhuangzi, ma allora allo stesso modo perché Zhuangzi non può sapere che i pesci si stanno divertendo? Oppure Zhuangzi non può sapere che i pesci si stanno divertendo, e allo stesso modo Hui Shi non ha modo di sapere cosa c’è nella testa di Zhuangzi; ma se è così non può neanche sapere che Zhuangzi non sa come si sentono i pesci. O, infine, c’è una differenza fra i due casi, che permette a Hui Shi di sapere cosa c’è nella testa di Zhuangzi, ma non permette a Zhuangzi di sapere come si sentono i pesci. La terza alternativa, a pensarci bene, è semplicistica e non tiene. Certo, gli esseri umani parlano e i pesci no, ma noi comprendiamo gli esseri umani anche dai comportamenti, non solo quando parlano. Certo, c’è più somiglianza fra Hui Shi e Zhuangzi che non fra Zhuangzi e un pesce. Ma è questione di grado. Non c’è vera differenza fra comprendere che un bimbo è triste e comprendere che un gattino è triste. L’argomento che non possiamo leggere i comportamenti animali in termini delle nostre emozioni, in realtà, non regge (e infatti l’etologia lo ha in parte superato negli ultimi decenni, per esempio negli straordinari risultati sui grandi primati, gorilla, scimpanzé e oranghi, ottenuti da donne come Jane Goodall, Dian Fossey e Biruté Galdikas).
Restano quindi le due possibilità radicali. La prima è una versione estrema dell’argomento di Nagel: la mente è inaccessibile dall’esterno. Hui Shi sembra andare in questa direzione: concede di non sapere cosa ci sia nella testa di Zhuangzi, e quindi può insistere che Zhuangzi non può sapere come stanno i pesci. Ha vinto, al caro prezzo di una generale incomunicabilità? Niente affatto; l’ultimo commento di Zhuangzi è straordinario: sostanzialmente fa notare a Hui Shi che la sua domanda presupponeva che Zhuangzi avesse un certo pensiero. Zhuangzi sposta la questione dalla correttezza del suo pensiero sui pesci, al fatto semplice di avere questo pensiero. Uno scarto vertiginoso. Sposta l’attenzione dal contenuto del discorso al discorso in sé stesso come oggetto di conoscenza. L’intero dialogo, fa notare Zhuangzi, presuppone che Hui Shi possa parlare della conoscenza di Zhuangzi, ma questa stessa conoscenza è come la felicità dei pesci: o è accessibile dall’esterno o no. Dove vuole arrivare Zhuangzi con tutto ciò? All’idea di una totale incomunicabilità? Tutt’altro, mi sembra: Hui Shi cavilla, come cavilla Nagel. La conoscenza, la mente, la felicità che sentono i pesci, non sono fuori dalla natura, nell’inaccessibile dominio dell’insondabile. Sono normali aspetti della natura, nomi che diamo a complesse configurazioni naturali, di cui noi siamo parte. Il nostro parlarne, la nostra conoscenza, sono aspetti di questa stessa natura. Zhuangzi demolisce la questione dell’impossibilità di conoscere altre menti e riporta il tutto nell’ambito del discorso comune. Hui Shi può magari obbiettare che Zhuangzi si sbaglia perché è poco esperto di pesci, che magari non è vero che i pesci sono felici, ma non può più obbiettare che la questione è insolubile, perché se lo fa mina la sua stessa obiezione. È la più acuta obiezione a ogni forma di dualismo che ho mai incontrato. E all’intera formulazione del problema della conoscenza in termini di radicale distinzione fra soggetto e oggetto. Formulata più di due millenni fa.
C’e un altro terreno, oltre alla questione della coscienza soggettiva, dove la questione è riapparsa recentemente: il problema di capire i fenomeni quantistici, messi in luce dagli esperimenti sulla materia dell’ultimo secolo. È la questione che affronto nel mio libro recente, Helgoland. La teoria che descrive questi fenomeni, la meccanica quantistica, lo fa facendo riferimento esplicito a come questi appaiono a un osservatore. La teoria sembra parlare della conoscenza che un osservatore può avere di questi fatti, invece che dei fatti in sé. Il padre spirituale della teoria, il danese Niels Bohr, ha formulato la questione così: «La fisica non riguarda il mondo, riguarda ciò che possiamo dire sul mondo». Non so se Bohr conoscesse Zhuangzi ma sono certo che se lo avesse conosciuto lo avrebbe adorato. Lo stesso spirito sornione pervade il vecchio filosofo cinese e il grande fisico del Novecento («La caratteristica di una profonda verità — ha scritto Bohr — è il fatto che la sua negazione è pure una profonda verità»). C’è implicita in Zhuangzi una risposta cruciale all’apparentemente sconsolata osservazione di Bohr che la fisica non riguarda il mondo, riguarda ciò che possiamo dire sul mondo. La risposta è nella domanda: «Dove sta la differenza?». Ciò che possiamo dire del mondo non è forse null’altro che uno degli aspetti del mondo stesso? Se sostituiamo i pesci con un atomo quantistico e Zhuangzi con l’osservatore di cui parla la teoria quantistica, il gustoso dialogo dell’antico libro va al cuore della questione quantistica: l’osservatore stesso è un sistema osservato, rispetto a un altro sistema. Come tale, non è sostanzialmente diverso dai sistemi che osserva.
In una piccola gemma di libro pubblicato nel 1923 e intitolato Ich und Du («Io e Tu»), il filosofo ebreo austriaco Martin Buber osserva che ci sono due attitudini con cui ci possiamo mettere in relazione al mondo. Una è quella che Buber chiama «Io» verso un «Esso», dove «Esso» è qualunque oggetto, idea o persona di cui possiamo parlare. La seconda attitudine è quella che chiama «Io» verso «Tu», caratterizzata dall’enfasi sulla relazione stessa, e soprattutto dal riconoscimento della eguale e complementare natura dei due termini. Gli interessi e il linguaggio di Buber sono teologici, etici e politici. Ma il cuore dell’idea mi sembra essenziale per una filosofia della scienza pienamente naturalista: il soggetto della conoscenza non è altro dal mondo, è parte del mondo. Studiamo il mondo dall’interno del mondo, consapevoli di esserne parte. Il mondo per noi è quindi incontro, relazione. Delle cose della natura siamo fratelli, non giudici. La conoscenza non vive disincarnata fuori dal mondo: è una delle configurazioni del mondo stesso. «Quando hai detto “come fai a sapere come sta un pesce?”, sapevi che lo sapevo. Lo sapevo, qui, sopra il fiume Hao». La conoscenza abita lì, sopra il fiume Hao.

- Carlo Rovelli - Pubblicato su La lettura del 24/10/2021 -

Il personaggio e l’opera

Le poche notizie che abbiamo circa il filosofo cinese Zhuangzi (Chuangtzu secondo una diversa traslitterazione degli ideogrammi), uno dei fondatori del taoismo, derivano da un’opera dello storico Sima Qian, vissuto circa due secoli dopo. Pare che il nome del pensatore fosse Zhuang Zhou, mentre il temine zi, collegato alla prima parte del suo nome, significa maestro. Quindi Zhuangzi, che è anche il nome attribuito all’opera che raccoglie i suoi testi, significa «Maestro Zhuang». Lo studioso Ma Xulun, vissuto nel XX secolo, sostiene che Zhuangzi nacque nel 369 avanti Cristo e morì nel 286, ma su queste date precise non vi è concordanza tra i diversi autori. Esistono alcune edizioni italiane di Zhuangzi: la prima, a cura di Liou Kiahway, nella traduzione di Carlo Laurenti e Christine Leverd, è uscita da Adelphi nel 1982. Da ricordare anche quella pubblicata da Rizzoli nel 2009, con traduzione e cura di Leonardo Vittorio Arena, e quella uscita da Urra nel 2012, con traduzione e cura di Augusto Shantena Sabbadini

Bibliografia

Ich und Du di Martin Buber (1878-1965), con il titolo L’Io e Tu, è incluso nel libro Il principio dialogico e altri saggi (a cura di Andrea Poma, traduzione di Anna Maria Pastore, San Paolo Edizioni, 1993). Nato in Austria, Buber assunse poi la cittadinanza israeliana.
Helgoland di Carlo Rovelli è uscito nel 2020 da Adelphi. Infine si veda Il daoismo di Attilio Andreini e Maurizio Scarpari (Il Mulino, 2007).

domenica 21 novembre 2021

Morire a Madrid !!

Il 4 Novembre 1936 i «più importanti leader» della CNT e  del Comitato Peninsulare della FAI avevano alla fine  abbandonato del tutto la posizione apolitica della Confederazione e avevano accettato che fra di loro venissero nominati quattro ministri nel governo centrale di Largo Caballero. Due giorni dopo, il 6 Novembre, Largo Caballero e tutto il suo governo, inclusi i ministri anarchici freschi di nomina, fuggivano tutti a Valencia, mentre il popolo di Madrid si radunava per difendere la città al grido di «Lunga vita a Madrid senza Governo!». L'ossessione della dirigenza della CNT per l'unità antifascista, aveva costantemente allargato il divario fra i leader e le aspirazioni della massa dei membri della classe operaia, e gli interessi di classe che ora si trovavano a difendere coincidevano con quelli della borghesia e della classe proprietaria. In questo contesto, ai primi di novembre Federica Montseny, una dei ministri collaborazionisti, aveva chiamato Buenaventura Durruti - che si trovava con la sua colonna sul fronte di Aragona per cercare di liberare Saragozza – insistendo affinché lui e i suoi uomini venissero a difendere Madrid (la quale, per inciso, aveva già 200mila difensori!). Da un punto di vista militare, molti considerarono che la sua presenza a Madrid non fosse necessaria, al punto che la richiesta della Montseny aveva spinto Garcia Oliver a porsi la domanda: «Vuole uccidere Durruti?». Ad ogni modo, era stato lo stesso Garcia Oliver che, originariamente, aveva suggerito a Largo Caballero che Durruti avrebbe potuto portare una forza di 12mila uomini dall'Aragona, e che avrebbe dovuto essere nominato generale, dandogli per questo il comando di tre «brigate miste» (miliziani e truppe regolari) sul fronte di Madrid.

Prima di partire per Madrid, il 4 novembre, Buenaventura Durruti, in quanto delegato di Colonna, aveva trasmesso sulle onde della radio CNT-FAI un appello ai volontari perché venissero in aiuto della capitale. L'appello era stata un'occasione per esprimere l'indignazione ed il senso di tradimento sentito dai miliziani sul fronte di Aragona, di fronte agli eventi controrivoluzionari e agli sviluppi dietro le linee. Era una potente denuncia dell'erosione dei successi della rivoluzione, e un atto d'accusa contro la politica del governo - che vi partecipassero o meno i ministri della CNT. Durruti stava chiarendo ai leader della CNT che lui e i suoi uomini non stavano combattendo per la Repubblica, o per la democrazia borghese; la loro era una battaglia per il successo della rivoluzione sociale e per l'emancipazione degli individui.
Quando Durruti lasciò il fronte d'Aragona, aveva con sé 1.000 volontari; nel momento in cui, il 14 novembre, arrivarono sulle barricate di Vallecas alla periferia della capitale assediata, la sua colonna era arrivata ad essere formata da 1800 miliziani.

Il 19 novembre, poco dopo mezzogiorno, Buenaventura Durruti - accompagnato dal suo autista Julio Graves, da Miguel Yoldi, da Antonio Bonilla e dal suo consigliere militare, il sergente José Manzana — stava dirigendosi verso l'Ospedale Clinico, in quel momento teatro di una dura battaglia contro le truppe moresche. Visto un gruppo di miliziani che riteneva avessero disertato, Durruti fece fermare l'automobile e scese, ordinando loro di riprendere le loro posizioni, cosa che essi fecero. Nell'aprire lo sportello della macchina per risalire, una raffica di mitra proveniente dall'interno della vettura stessa colpì Durruti in pieno petto, a distanza ravvicinata. Secondo Miguel Yoldi e il sergente Manzana, le pallottole provenivano dal mitra dello stesso Durruti, che aveva incidentalmente sbattuto contro lo sportello della macchina. Tuttavia, secondo il terzo occupante l'automobile, Bonilla, il colpo fatale era stato esploso «deliberatamente o accidentalmente» dal sergente Manzana. Secondo Garcia Oliver e altri testimoni, Durruti non aveva mai portato un mitra, solo una pistola.

Buenaventura Durruti muore a seguito delle ferite riportate nelle prime ore del 20 novembre 1936, all'età di 40 anni. Il giorno successivo alla morte, il segretario generale della CNT, Mariano Vázquez, "Marianet", presumibilmente convocò tutti coloro che erano nella macchina con Durruti al momento dell'incidente, e fece loro solennemente giurare di mantenere il silenzio su ciò che era successo. Il mito secondo cui Durruti fosse morto per mano di un cecchino fascista, venne messo in giro da Garcia Oliver - e questo nonostante i suoi dubbi personali che egli sosteneva di avere circa la morte di Durruti - il quale aveva scarsa fiducia nella capacità del popolo di accettare le circostanze della morte e giudicare di conseguenza. Fu lui ad assumersi la responsabilità di rilasciare la menzogna manipolatrice secondo cui Durruti sarebbe morto da eroe per mano di un cecchino sconosciuto. Non convinti del fatto che la morte di Durruti fosse stata opera del cecchino, come veniva asserito dai rappresentanti del comitato nazionale della CNT, e temendo che si trattasse di una trappola progettata al fine di eliminare i militanti anarcosindacalisti, tutto ciò che rimaneva della colonna Durruti era deciso a lasciare immediatamente Madrid. Fu solo l'arrivo in fretta e furia di Federica Montseny a convincerli a rimanere. Il corpo di Durruti venne poi portato in macchina a Barcellona, dove il 23 novembre ebbe luogo il funerale.

già pubblicato sul blog, in maniera più estesa, il 20 novembre 2016

sabato 20 novembre 2021

Voltare le spalle !!

Il capitano Jacobs è un buon soldato, rispettoso delle gerarchie, onesto. Improvvisamente nel 1944, assieme al suo attendente, decide di passare, armi in pugno, dalla parte dei partigiani. Sceglie di combattere contro i propri camerati. Perché lo fa? Inseguendo la parabola di quest’uomo viene alla luce una grande storia dimenticata: furono centinaia i tedeschi e gli austriaci a percorrere lo stesso cammino. Un piccolo esercito senza patria e bandiera, una pagina unica nella storia d’Italia. Sui monti di Sarzana, proprio lungo la Linea Gotica, dove nel 1944 i combattimenti infuriavano con maggiore ferocia, il capitano della marina tedesca Rudolf Jacobs, ottimo soldato, abbandonò le proprie fila. Non lo fece per fuggire da una guerra ormai persa, ma per unirsi ai partigiani garibaldini, fino a morire eroicamente durante l’assalto a una caserma delle Brigate nere fasciste. Apparentemente la sua sembra la storia di un’eccezione, commovente e coraggiosa, ma pur sempre un’eccezione rispetto alla nostra idea dei tedeschi zelanti combattenti della Germania nazista, fedeli fino al suo crollo. Eppure questa eccezione non fu così solitaria e isolata: parliamo di centinaia di uomini, almeno mille secondo le stime degli storici. O erano di più? Tedeschi e austriaci, ‘banditi’, ‘disertori’, ‘senza patria’, che hanno saputo dire di no agli ordini ingiusti, che hanno rigettato la legge dell’onore e del sangue per scegliere quella della libertà e della coscienza. Partendo da tracce labili, quasi svanite – un nome su una lapide, poche righe nei documenti ufficiali, qualche ricordo dei partigiani sopravvissuti –, questo libro è un’indagine appassionata e coinvolgente che ci trascina alla riscoperta di una pagina di storia che nessuno in Italia ha mai raccontato in questo modo.

(dal risvolto di copertina di: "Il buon tedesco", di Carlo Greppi. Laterza, € 18.00)

I disobbedienti del Reich
- Il capitano Rudolf Jacobs e gli altri militari tedeschi che scelsero di ribellarsi -
di Goffredo Buccini

Chi è Rudolf Jacobs? Nel libro mastro della storia, l'anti Eichmann: l'ostensione più plateale di un debito di disonore. Perché la breve vita straordinaria di questo trentenne capitano della Marina nazista rovescia con il gesto finale, la morte in battaglia dalla parte giusta, l’estrema banale difesa del ragioniere dell’Olocausto e di tanti boia a lui simili, assassini in divisa d’ogni tempo e d’ogni latitudine: ero solo un soldato, eseguivo ordini.
Il capitano Jacobs esegue gli ordini, sì, ma quelli impartiti dalla sua incoercibile coscienza. E quegli ordini lo portano assai lontano dalla disciplina hitleriana, in conflitto con i propri compatrioti: incrinando l’ineluttabilità della legge del sangue denunciata magistralmente da Johann Chapoutot, la «buonafede» criminale di medici pronti a eliminare bambini ebrei quali «agenti di contaminazione», la «volonterosa» ferocia che Daniel Goldhagen individua nel tedesco comune, diremmo della strada, e nella conseguente collaborazione «popolare» allo sterminio che si proietta, fosco punto interrogativo, su settanta milioni di cittadini del Terzo Reich negli anni Trenta e Quaranta del secolo scorso.

Scegliere diversamente si poteva, disobbedire si doveva, sino a far prevalere una consanguineità universale, l’appartenenza superiore a un’unica razza, quella umana. Nel nome di essa, il capitano Jacobs, «il tedesco buono», combatte lungo la Linea Gotica contro i tedeschi cattivi e contro i repubblichini loro manutengoli (altro che «italiani brava gente») in una metastoria dove Bene e Male prescindono dall’anagrafe attingendo all’epica; e battendosi viene ucciso, nel tentativo di realizzare un piano di battaglia da lui stesso messo a punto con i suoi compagni della brigata partigiana Muccini: l’assalto all’albergo Laurina di Sarzana, che in quel 3 novembre 1944 è la caserma dei fascisti torturatori di civili, una delle tante Villa Triste dei «briganti neri» asserviti ai connazionali di Jacobs. Sono passati giusto settantasette anni. E questa formidabile parabola di redenzione personale mantiene la sua carica di riscatto collettivo. Se basta uno Schindler, deve bastarci anche un Jacobs per aprire uno squarcio di speranza in una dimensione comune, per dirci che, nel libro mastro di cui sopra, i debiti sono sempre individuali, così come le scelte.
Storia già narrata, peraltro, questa del capitano della Kriegsmarine, da racconti e saggi, lungometraggi e romanzi, e persino celebrata, perché «l’uomo che nacque morendo» (è il titolo scelto dal regista Luigi Faccini nel suo film del 2011) ha una targa nella città d’adozione e di sacrificio, Sarzana, e, sebbene con gran ritardo, è stato onorato anche nella città d’origine, Brema. Eppure, è storia tuttora inedita e da narrare ancora e ancora, arricchendola vieppiù di volti e nomi, di lacerti di tracce che riportano a tanti Jacobs ignoti, tuttavia vividi nella memoria della guerra di Liberazione, in ciò che resta di tanti personalissimi sentieri di nidi di ragno. È dunque una sfida impegnativa, questa, raccolta da Carlo Greppi, trentanovenne ricercatore torinese, con Il buon tedesco, appena pubblicato da Laterza. Quel segaligno ufficiale, che i compagni d’allora ricordano come «un uomo triste, un uomo ferito», destinato a non rivedere mai più moglie e figlioletti in patria, non fu solo all’appuntamento con la storia, non fu un’eccezione per quanto commovente: centinaia e centinaia di tedeschi e austriaci (era austriaco il suo attendente, Paul, o forse Kurt, che con lui disertò e accanto a lui combatté lungo le alpi Apuane), forse mille soltanto in Italia, forse di più, hanno lasciato le loro tracce, spesso labili eppure sempre conficcate a fondo, nell’istante della scelta di campo, dentro la memoria delle formazioni partigiane cui si unirono e che si opposero  ai nazifascisti nello scorcio più cruento. Perché? «Perché ho visto il male che hanno fatto i tedeschi», spiega al telefono, ancora commosso, il novantaseienne Heinrich «Enrico» Rahe, (Überläufer, disertore, come Jacobs e sullo stesso fronte) il quale, nota Greppi, parla dei «tedeschi» come se lui stesso non lo fosse: «Ho visto quando i tedeschi ammazzavano le donne e i bambini».

Dunque, la scelta individuale diventa salvezza per tanti Hans, Kurt, Wilhelm: piccoli soldati che mettono il fazzoletto rosso sulla giacca bruna volgendo il mitra dall’altra parte, e che Greppi documenta con puntiglio, appigliandosi a frammenti di lettere, comunicazioni fra comandi partigiani, registri d’ospedale appena intellegibili o di uffici municipali a malapena rimasti in piedi. Ma è una salvezza morale che costa una scissione profonda: «in Alemania», per tanto tempo, nessuno ha mai ringraziato per la sua scelta il disertore Heinrich «Enrico» o quelli come lui, anzi, «hai sparato sui tuoi Kameraden?», gli chiedevano attoniti. C’è un coraggio che forse fa davvero rinascere, ma richiede di morire due volte, e lo sa bene Erika von Brockdorff salendo alla ghigliottina nel 1943, quando scrive alla figlioletta «cercheranno di mettermi in cattiva luce davanti ai tuoi occhi». Così noi celebriamo il nostro «buon tedesco», filo rosso visibile attraverso tante storie sfocate eppure struggenti, più e meglio di quanto abbiano fatto a lungo i suoi compatrioti (la vedova attese anni chiedendo una pensione). «Darei la mia vita pur di abbreviare di un solo minuto questa guerra insensata», dice lui ai partigiani, quando ormai ha tratto il suo dado, forse spinto anche dall’eco delle stragi di Sant’Anna di Stazzema, San Terenzo Monti, Vinca, altra ignominia sulla sua bandiera di nascita. «Rudolf è stato veramente un eroe, ha voluto morire per la sua vera patria tedesca, per riscattare la dignità di un popolo travolto dal nazismo», scrive il suo comandante partigiano già nel 1945, quando il mito del capitano disertore comincia a formarsi nelle valli appena liberate. Un eroe dell’Europa che sta nascendo. E che, assaltando con nove compagni il fortino di chi quell’Europa voleva sottomettere, muore tradito dalla sorte, perché la sua arma si inceppa. Eppure, della sorte si fa beffe, perché «alla stella sotto cui nasci, e che pretende di accompagnarti tutta la vita incurante della tua volontà, le spalle le puoi sempre voltare» .

- Goffredo Buccini - Pubblicato sulla Stampa del 1° novembre 2021 -

venerdì 19 novembre 2021

L’onorabilità del bottegaio

Il doppio Marx e la metà di Freud
- di Frank Grohmann -

1868: Nel mese di settembre di quest'anno, Karl Marx, che si trovava nuovamente in difficoltà finanziarie, conferma di aver ricevuto un versamento proveniente da Londra - grazie al quale l'amico Engels di Manchester lo aiutava ancora una volta, di modo che potesse pagare i debiti ai suoi creditori – scrivendo: « Grazie mille per le 5 sterline. Questi piccoli bottegai [shoopkeepers] sono una classe di piagnoni. [...] La gran maggioranza di questi commercianti è passata attraverso tutte le miserie del proletariato, con in più la "paura" e la "sottomissione alla rispettabilità", e tutto ciò senza che abbiano ricevuto in cambio quella fiducia in sè stessi che è propria dei migliori lavoratori. »[*1]

1875: L’episodio avviene due anni dopo il crollo dei mercati finanziari, conosciuto come il «Pioneer Crash», allorché il cosiddetto «periodo guglielmino» aveva mostrato, in retrospettiva, come il suo vero volto fosse quello di «una grande truffa, che non era riuscita a legittimare lo scoppio della prima ondata di industrializzazione, ma le aveva dato il colpo di grazia» [*2]. Nel 1875, ci fu quindi il primo viaggio all'estero dell'allora diciannovenne Sigmund Freud, che lo portò a Manchester, a casa dei fratellastri Emanuel e Philip: dai due «bottegai», come li chiamerà Sigmund (più giovane di vent'anni, rispetto a loro) in una lettera all'amico d'infanzia E. Silberstein, scrive: « voglio dire quei bottegai [shopkeepers] che hanno un negozio, il più vecchio vende tessuti, il più giovane bigiotteria, nel senso che il termine sembra avere [qui]. »[*3]

    In base alle prime impressioni, si potrebbe arrivare a ritenere che i due, all'uscio dei «bottegai», nel luogo sociale [*4] di quella che nell'Inghilterra di fine Ottocento era una «classe miserabile» - Marx, già anziano, e Freud, che era appena entrato nell'età adulta –, non incontrandosi, si siano in qualche modo come ... mancati, per così dire; e ciò persino nonostante il fatto che, secondo Peter Brückner, fosse stato proprio lì che entrambi conobbero per la prima volta quella «sottomissione alla rispettabilità, all'onorabilità» [*5] che era destinata a lasciare in entrambi una forte impressione. Ma a ripensarci meglio, l'impressione di un incontro fallito appare sempre meno convincente, dal momento che alla fine non sembra soddisfare la nostra ipotesi: vale a dire, che tra Freud e Marx ci siano dei punti di incontro al di sopra di quello che è come un fossato che li separa. Ragion per cui, risulta assai più interessante seguire da entrambi i lati, i contorni di tale fossato ed esaminare invece ciò che separa Marx e Freud, precisamente nel punto in cui si incontrano, per così dire.

Da un lato del fossato, la sua concezione della «miseria» indubbiamente acuisce la consapevolezza, che Marx acquisisce di questa nuova forma di «sottomissione», e lo fa precisamente nella misura in cui egli la ritrova nei «bottegai» ancor più di quanto la veda nei «migliori lavoratori»; e questo sebbene una simile percezione dell'esistenza di un'altra «classe di piagnoni», rimanga positivamente collegata a una metamorfosi interna, oltre che esterna, del capitale ottocentesco. Ma è proprio qui che si trova la fonte dell'idea secondo cui, la sottomissione che si vuole criticare coinvolga  tutti i gruppi sociali e tutte le classi.
Davanti agli usci dei «commercianti» di Londra nel 1868, ci veniamo così a trovare al cospetto di una delle linee di faglia del duplice Marx [*6]. Questa linea di rottura ci obbliga a distinguere tra un Marx «esoterico», contrapposto a un Marx «essoterico» che rimane legato positivamente allo sviluppo immanente del capitalismo [*7], e la cui critica non può essere definita categoriale, in quanto essa ha come oggetto la coerenza formale delle categorie di base del sistema produttore di merci. Può darsi che sia questa o quella «classe di piagnoni», ad essere storicamente portatrice di una tale coerenza formale (dal punto di vista del Marx «essoterico»), ma è ben lungi dal ridursi a questo. Questa «sottomissione alla rispettabilità» dei «bottegai», è quindi inerente a quella coerenza formale vista come un sintomo in un contesto di cui allo stesso tempo fa parte: in tale sottomissione, « l'essere umano si confronta [...] con la propria socialità, vista come aliena e come potenza esterna » [*8]. Rimane il fatto che la critica, che si riferisce solo alla sottomissione, non coglie concettualmente il sistema di riferimento comune del conflitto sociale all'interno del capitalismo. Tuttavia, attraverso la coscienza di tale sottomissione, a questo punto abbiamo già fatto un passo verso il concetto centrale di un Marx «esoterico» - che, per così dire, rimane nascosto sullo sfondo - per il quale il moderno sistema di produzione di merci rappresenta soltanto quella che è l'ultima forma di feticismo sociale [*9], alimentato da un cieco dinamismo. 

Dall'altra parte del fossato, Freud, dopo aver notato, nei suoi due fratellastri, questa «sottomissione alla rispettabilità», dovrà poi viverla sulla propria carne al momento di aprire il suo studio e a causa del«l'incerta condizione esistenziale di chi arrivava senza un soldo, nel mondo medico e scientifico viennese» [*10]. La visita ai due bottegai di Manchester nel 1875, non significò solamente la fine dell'adolescenza e l'ingresso nell'età adulta [*11], ma lo avrebbe portato anche a riconoscere la sua propria stessa «angoscia filistea», della quale poi si sarebbe fatto carico, «in una certa qual misura», per tutta la vita (una volta diventato psicanalista), in aggiunta al suo «amore per la misura ellenica» e alla sua «sobrietà ebraica» [*12]. In questa «ansietà» piccolo-borghese e gretta di quella che è stata una delle due metà di Freud, troviamo « una certa preoccupazione per la preservazione di quei mezzi di produzione dei quali aveva bisogno per sviluppare la sua teoria - una teoria che, secondo Freud, da sé sola, avrebbe dissolto tutte le certezze culturali convenzionali. Come teoria della "dissoluzione" (e in quanto terapia) poteva essere concepibile solo come uno sforzo permanente per affermarsi, ossia il contrario della dissoluzione, uno sforzo per il quale egli doveva pagare il suo prezzo alle condizioni borghesi. »[13]
Eppure, tutta l'opera di Freud testimonia il suo progredire in questa direzione. Ciò può essere visto soprattutto nella sua analisi del «disagio» nella «cultura europea occidentale», nel 1930, che non solo va di pari passo con la sua «insoddisfazione per gli attuali sistemi economici» [*14], ma arriva anche a far luce sul contesto preciso di questa «sottomissione alla rispettabilità». A partire dal senso di colpa, visto come «problema capitale dello sviluppo della civiltà» [*15] - nella misura in cui «il progresso dev'essere pagato con una perdita di felicità dovuta al rafforzamento di questa sensazione» - ecco che questo contesto si interseca, come sottolinea Freud, con « la relazione molto peculiare, e ancora decisamente incompresa, del senso di colpa rispetto alla nostra coscienza. » [*16]

Ed è qui che le due circostanze convergono: così come il duplice Marx porta la sua metà dentro di sé, anche la metà di Freud, alla fine della sua vita, va anch'essa al di là della metà. Non si tratta solo del fatto che ciò che riteneva essere «il principale elemento di opposizione tra marxismo e psicoanalisi», e in cui aveva creduto fino ad allora, per Freud a questo punto «cade»; vale a dire, rispetto al Super-io [*17]. Ma la cosa ha a che fare anche con la sua concezione di feticismo [*18], che si evolve di lì a poco - e questo è molto più importante - verso una teoria allargata della scissione dell'Io. Rispetto a questa scissione, il feticismo è per Freud, come egli dice esplicitamente, non un «caso eccezionale», quanto piuttosto «un'eccellente occasione per studiare questo fenomeno». Ciò che con il feticismo si percepisce chiaramente  è, per così dire, il fatto che esiste la coesione formale di « una frattura dell'Io, una lacerazione che non si potrà mai rimarginare, ma che anzi, col tempo, crescerà sempre più » [*19]. Freud descrive tutto questo come se ci fossero «due ipotesi opposte», che da un lato negano, nel mentre, simultaneamente, dall'altro, ne riconoscono l'esistenza. « Questi due atteggiamenti perdurano per tutta la vita senza mai influenzarsi a vicenda. Non è forse proprio questo che può essere descritto come scissione dell'Io? » [*20].

Davanti all'uscio del negozio dei bottegai inglesi, Marx e Freud prendono delle strade che di fatto sono opposte, ma lo sono solo per il fatto che camminano lungo le rive opposte di un medesimo fossato. In tal modo, alla fine convergono nel senso che ciascuno comprende il rispettivo oggetto di ricerca, differente, dell'altro. È questo movimento, a portare Marx sul concetto di feticismo (e quindi alla questione del processo di costruzione del feticcio, che secondo Freud è, e rimane, solo un compromesso sorretto dal processo di dislocazione psichica). Tuttavia, questo concetto marxiano di feticismo non corrisponde a quello che, sul lato freudiano, porta lo stesso nome, ma incontra il concetto freudiano di scissione dell'Io (il quale viene esplicitamente distinto da Freud rispetto alla formazione del feticcio propriamente detta [*21]). Più che l'ipotesi dell'inconscio, che dev'essere distinto, Freud qui si incontra, al di là del fossato, con questo tentativo «di lottare contro certe pretese del mondo esterno», che portano a «due atteggiamenti psichici diversi, opposti e indipendenti l'uno dall'altro » [*22], e che invece Marx scopre nel «livello senza soggetto delle relazioni di feticcio» [*23], vale a dire, nel«la totale assenza di coscienza» - e, per l’appunto, non nell'inconscio - «a livello della determinazione sociale della forma». E questo proprio perché ci manca, tanto più nel punto del limite di ogni critica (come è già avvenuto con il Super-io), l'analisi di Freud del problema della coscienza, a partire dalla quale aveva pensato di completare il suo lavoro preparatorio per una meta-psicologia psicoanalitica [*24].
I due concetti - quello del feticismo marxiano e quello della scissione dell'Io freudiana - indicano già una rottura ontologica [*25], che ora si tratta di rendere comprensibile, e di produrre a livello di teoria. La teoria freudiana e la critica di Marx, non hanno di certo il medesimo oggetto di ricerca. Tuttavia, nell'affermazione apparentemente molto esagerata, secondo cui la società, così come l'anima, trascende l'essere umano [*26] (ed è per questo che ognuna di queste teorie agisce negativamente), c'è del vero.
Se il duplice Marx ha potuto «nel suo tempo, non rendersi conto della contraddizione della propria teoria, poiché non si trattava di una contraddizione della sola teoria, bensì della realtà stessa»[*27] - ragion per cui, oggi abbiamo bisogno di un ritorno all'altro Marx, a quello della «critica radicale e categorica del feticismo della modernità» [*28], e così poter restare fedeli a Marx pur essendogli infedeli - ecco che allora Freud, da parte sua (la sua metà), forse ha riconosciuto una contraddizione nella realtà, ma ha potuto risolvere la contraddizione esistente nella sua teoria solo poco prima della sua morte, e in modo appena percettibile, e quindi incompleto. Ed è per questo che oggi abbiamo bisogno di un nuovo «agnosticismo dell'inconscio» [*29] che non prescinda dal problema della coscienza. In questo modo, potremo andare con Freud oltre Freud, come il suo lettore più attento, Jacques Lacan.

Frank Grohmann, pubblicato il 23 novembre 2020 su Grundrisse. Psychanalyse et capitalisme

NOTE:

[*1] - Lettera di Marx a Engels di Settembre 1868.

[*2] - Robert Kurz, "Schwarzbuch Kapitalismus", 1999, p. 224.

[*3] - Lettera di Silberstein del 9 settembre 1875. Boehlich, W., Hrsg. (1989), Sigmund Freud. Jugendbriefe an Eduard Silberstein 1871-1881, p. 143.

[*4] - Si veda: Siegfried Bernfeld, « Der soziale Ort und seine Bedeutung für Neurose, Verwahrlosung und Pädagogik », Imago, 15, 1929.

[*5] - Questo lo dice Peter Brückner in "Sigmund Freuds Privatlektüre", 1975, p. 121, nel capitolo sulla «genesi delle idee sociali di Freud»).

[*6] - Si veda: Robert Kurz, « Il duplice Marx », 1995, su : https://francosenia.blogspot.com/2018/09/vecchie-ossa.html

[*7] - Per il modo in cui Kurz legge le differenze; si veda: Robert Kurz, "Lire Marx. Les principaux textes de Karl Marx pour le XXIe siècle", Les Balustres, 2006.

[*8] - Ivi, p. 38.

[*9] - Ivi, p. 39.

[*10] - Peter Brückner, "Sigmund Freuds Privatlektüre", op. cit., p. 121.

[*11] - Werner Boehlich, «Postface», in "Sigmund Freud, Jugenbriefe an Eduard Silberstein (1871-1881)", sous la dir. de W. Boehlich, 1968, p. 410.

[*12] - Freud a R. Rolland, lettre du 19.01.1930.

[*13] - Peter Brückner, "Sigmund Freuds Privatlektüre", op. cit., p. 122.

[*14] - Freud a A. Zweig, 26.11.1930. Cité par A. Peglau, Unpolitische Wissenschaft?, Psychosozial-Verlag, Gießen, 2013, p. 139.

[*15] - Sigmund Freud, "Il Disagio della Civiltà", Boringhieri [1930], p. 93.

[*16] - Ivi, p. 94.

[*17] - Alla fine della sua vita, Freud ammise che le sue « affermazioni sul marxismo […] erano il prodotto, sia di una mancanza di conoscenza che di una vera e propria incomprensione dei testi di Marx ed Engels » , e aggiunse : « Da allora ho appreso - e sono lieto di dirlo - che nessuno dei due contestava l'influenza delle idee e dei fattori del super-io. » Si veda lettera del 10.09.1937 di Sigmund Freud a R. L. Worrall, citata in A. Peglau, "Unpolitische Wissenschaft?", op. cit., p. 141.

[*18] - Sigmund Freud, « Le fétichisme », La vie sexuelle, Paris, PUF [1927].

[*19] - Sigmund Freud, « La scissione dell'Io nel processo di difesa», "Résultats, idées, problèmes", II, 1921-1938, Paris, PUF [1940] p. 284. Si veda anche : Sigmund Freud, "Abrégé de psychanalyse", Paris, PUF, 1975 [1940], p. 79-80 : « Non pensiamo che il feticismo costituisca un caso eccezionale di scissione del sé, no, ma esso ci offre un'eccellente opportunità per studiare questo fenomeno. »

[*20] -Ivi, p. 80. La negazione della percezione, in cui Freud vede «mezze misure, tentativi imperfetti di staccare l'io dalla realtà», viene costantemente integrata da un riconoscimento - il che non impedisce che ciò venga rifiutato, come Freud fa subito notare.

[*21] - Sigmund Freud, "L´abrégé de psychanalyse", op. cit., p. 79.

[*22] - Ivi, p. 80.

[*23] - Robert Kurz, « Subjektlose Herrschaft », Blutige Vernunft, Horlemann, Bad Honnef, 2004 [1993], p. 163 et 165.

[*24] - Ma che sentiva di non poter dare ai posteri, insieme ad altre sei opere di questa serie.

[*25] - Robert Kurz, « Der ontologische Bruch », su : https://francosenia.blogspot.com/2014/05/rotture.html

[*26] - Ulrich Sonnemann, "Negative Anthropologie. Vorstudien zur Sabotage des Schicksals", Syndikat, 1981 [1969], p. 224.

[*27] - Si veda: Robert Kurz, « Le double Marx », 1995, su : https://francosenia.blogspot.com/2018/09/vecchie-ossa.html

[*28] - Robert Kurz, Lire Marx, op. cit., p. 40.

[*29] - Sigmund Freud, « L’inconscient », Métapsychologie, Gallimard, 1915, p. 109.


fonte: Grundrisse. Psychanalyse et capitalisme

giovedì 18 novembre 2021

L’acribia di Pericle

«I Greci dei tempi di Pericle», scrive Giovanni Marginesu parlando del V secolo a. C., «resero l’uso del denaro qualcosa di molto simile a un’arte, informandolo a principî improntati ad alcune leggi elementari e a una buona dose di etica e di estetica condivise». E poi il saggio cede il passo al racconto, parlandoci di come fosse famosa l’avarizia di Pericle, malvista in casa, ma molto gradita nelle occasioni pubbliche in cui si trattava di soldi pubblici, e di come acribia e democrazia, quando la prima significava estrema e fredda precisione e la seconda caldo sentimento etico, andassero a braccetto nella polis prima fra tutte, Atene, nell’epoca d’oro dell’arte, della letteratura, della potenza e della civiltà. Marginesu lavora da archeologo su frammenti e stele per narrarci la storia dei rendiconti greci, che venivano incisi con raffinata maestria sulla pietra ed esposti, in città e sull’acropoli, a uno sguardo quasi «ossessionato» dalla contabilità, in quanto gli Ateniesi erano ben consci di come fossero la «preziosa radiografia» del loro mondo. «I rendiconti sono l’architettura, l’arte, la guerra. Solo che, scarnificate dal genio artistico, dall’abilità tecnica, dall’eroismo, ne vediamo in dettaglio lo scheletro amministrativo e l’intelaiatura gestionale. Uno scheletro le cui cellule si chiamano monete». Da questa prospettiva, Marginesu narra una volta ancora, ma con grande novità e sorprendente ritmo, di vicende e personaggi che credevamo di conoscere bene: la protezione del tesoro della Lega delio-attica, la famosa statua crisoelefantina di Atena eretta da Fidia, che quasi rovinò per sempre l’artista e la sua fama, le guerre e i «prestiti a interesse» che gli dèi, ovvero i tesori dei loro santuari, facevano continuamente ad Atene. «Sappiamo ormai», scrive Marginesu, «che non c’è nulla di paradossale nel fatto che la razionalità del documento contabile sia una delle maschere che la democrazia ateniese indossa di fronte al mondo, e anche allo specchio, davanti a se stessa». Ecco perché, quando veniamo a sapere che Pericle amava essere ritratto mentre faceva di conto, proviamo la paradossale ma consueta sensazione che i Greci abbiano ogni volta qualcosa di nuovo da raccontarci.

(dal risvolto di copertina di: Giovanni Marginesu, "I greci e l’arte di fare i conti. Moneta e democrazia nell'età di Pericle", Einaudi 2021, pp. XII - 132 € 12,50)

I conti del ragionier Pericle
- Nel V secolo a.C. il grande statista seppe gestire con rigore il denaro pubblico -
di Eva Cantarella

I conti con i Greci sono qualcosa che facciamo di continuo. Come non farli, data la nostra storia e la quantità dei debiti nei loro confronti? Ma i conti che ci invita a fare con loro il recente originale e interessante libro di Giovanni Marginesu (I greci e l'arte di fare i conti, Einaudi) non sono metaforici: sono quelli che riguardavano la gestione finanziaria della polis, e più specificamente i conti dell'Atene di Pericle: del quale, in apertura, il libro ricorda un carattere inaspettato, vale a dire l'avarizia, della quale pare molto si lamentassero i suoi familiari. Ma come mostra in modo più che convincente il libro di Marginesu non di avarizia si trattava, bensì di acribia, vale a dire di un'attenta, minuziosa, quasi maniacale precisione nella tenuta dei conti, sia quelli familiari sia quelli della polis nel trentennio del suo governo.
All'interno della sterminata letteratura sui Greci ecco dunque uno dei non molti libri dedicati alla loro economia, in questo tra l'altro felicemente inserita nel suo rapporto con la democrazia, che in quel momento ad Atene aveva raggiunto il massimo del suo livello. All'assemblea popolare potevano ormai partecipare tutti i maschi adulti, tutti avevano diritto di parola, il potere giudiziario veniva esercitato nei tribunali popolari da gruppi di cittadini di volta in volta sorteggiati, e chi ricopriva le cariche pubbliche più importanti riceveva uno stipendio. Ma una democrazia come quella era molto costosa, richiedeva somme di denaro che le risorse cittadine non erano in grado di coprire... e Atene le reperiva grazie alla sua posizione all'interno della Lega delio-attica, nelle cui casse la città, alleatasi ad Atene in funzione anti-spartana, versavano ogni anno delle somme che gli ateniesi, data la loro egemonia sule altre poleis, non avevano difficoltà a utilizzare.
Democrazia e imperialismo insomma convivevano ad Atene, anche se con difficoltà. L'imperialismo aveva accresciuto il dislivello tra le classi sociali, le più privilegiate delle quali si erano ulteriormente arricchite. I problemi erano molti, e tra i sistemi per «sedarli» stavano i rendiconti, che consentivano al popolo di controllare la spesa pubblica grazie a un sistema organizzato in tre fasi: la prima consisteva nel porre ai candidati alle cariche pubbliche una serie di domande sulla loro vita sia pubblica sia privata, per valutarne l'attendibilità: la seconda era la presentazione periodica di rendiconti ai tribunali, durante il periodo di carica, e la terza un rendiconto, allo scadere del mandato, la cui irregolarità poteva portare alla condanna al decuplo di quanto stornato.
Questo il quadro nel quale Marginesu racconta la storia e i movimenti del danaro, e in particolare della moneta, in alcuni importantissimi capitoli sui quali in questa sede, oltre allo spazio, impedisce di soffermarsi quanto meriterebbero anche il desiderio di ricordare  anche l'importanza politica dei rendiconti nei corsi del celebre scandalo legato alla spedizione ateniese in Sicilia, nel 415 a.C., alla ricerca di nuove ricchezze. A pochi giorni dalla partenza della flotta alcune sculture cittadine erano state mutilate del pene, e del fatto - considerato non solo di malaugurio, ma sacrilego - nonostante fosse stato tra i promotori della spedizione, era stato accusato Alcibiade, che essendo al momento già imbarcato per Siracusa era stato condannato a morte in contumacia, nonché all'esproprio dei beni.
Ebbene, cosa resta a prova della storicità di questa parte della vicenda? Alcuni frammenti di marmo, per la precisione 75, parte di 10 blocchi a suo tempo esposti in un tempio, che riproducevano i rendiconti dei funzionari incaricati di vendere i beni espropriati. Nella difficile situazione di conflitto che si era creata, e di fronte ai sospetti di vere o presunte congiure che dividevano la città quale miglior dimostrazione dell'importanza politica dei rendiconti? Incisi su pietra, erano una rappresentazione condivisa dei fatti, che garantiva a tutti, indistintamente, che le finanze pubbliche erano state gestite al di fuori di ogni interesse di parte, con attenzione, intelligenza e giustizia nel bene esclusivo della polis. Forse, pensandoci, ai nostri debiti verso i Greci potremmo aggiungere il loro rapporto con la gestione dei beni comuni.

- Eva Cantarella - Pubblicato su Tuttolibri del 31/10/2021 -

mercoledì 17 novembre 2021

E due: certo, la classe non è acqua, ma …

In questa seconda parte, in cui prosegue - a cura della rivista "Stoff" -  la critica della "critica del valore" (la cui prima parte è stata qui tradotta e pubblicata sul blog), viene affrontata  - come temevo, ed era tale timore il motivo per cui in un primo momento avevo abbandonato il lavoro di traduzione del testo, giudicandolo oltremodo noioso e inutile (cosa su cui invece sono ora ritornato per amor di ... "completezza") - e portata avanti a colpi di «la lotta di classe deve continuare»; dove, a mio avviso, l'unica spiegazione di un simile  "dovere" risiede nel fatto che, per fare la rivoluzione non si riesce a trovare neanche un succedaneo di questa fantomatica classe, ridotta sempre più a suoi minimi termini di difesa concorrenziale dei propri interessi (che poi formano l’interesse di “continuare a essere classe”, e non certo ad auto-abolirsi). Come avevo già scritto prima, Astarian mi continua a essere simpatico, e trovo non poco interessanti quelle che sono le sue intuizioni critiche, ma usare, tra queste intuizioni, quella che nega uno statuto di «teoria della rivoluzione» alla teoria del valore non credo possa servire a dimostrare la necessità dell’utilizzo dello strumento della «lotta di classe» al fine di un conseguimento della «demolizione del realismo capitalista»; anzi!

Sostanza del capitale e lotta di classe (parte 2)
- da "Stoff" - Novembre 2021

Un punto è di particolare interesse per noi: la questione dell'emancipazione. Chi ci libererà dal capitalismo, e come? - Continuazione e fine della prima parte.
Parte seconda - Ritorno alla lotta di classe

Per quanto ci riguarda, riteniamo che un'emancipazione promossa e portata avanti dagli strati dei lavoratori salariati (di cui noi siamo sicuramente parte) - così come dalle loro sottocategorie più o meno volontariamente emarginate - verrebbe ben presto sopraffatta in seguito al crescente imbarbarimento dei rapporti sociali. Il momento di gloria di una piccola borghesia culturale insorta, in effetti noi la immaginiamo come se si trattasse di una rete di isole assediate, nelle quali la riproduzione manterrebbe un aspetto umano, e dove l'alternativa è infatti la caduta tendenziale di tali lotte. Quella che viene vista come un'emancipazione, funzionerebbe tutt'al più come una tattica temporeggiatrice. Oppure come l'ultimo sotterfugio del capitale dal volto umano - giustamente criticato dalla WK [Critica del Valore - WertKritik] - nel momento in cui tutte le altre soluzioni (reddito di base, salario universale, ecc.) avranno mostrato tutti i loro limiti. Del resto, contrariamente a quanto pensava Kurz, noi riteniamo che la lotta di classe non sia stata - e lo sarà sempre meno - un movimento che ha sempre portato alla modernizzazione dell'apparato produttivo, e più in generale alla modernizzazione del rapporto sociale. La fine del movimento operaio non è la fine della lotta di classe, la fine dell'identità di classe non è la fine della classe, e le condizioni di soggettivazione del capitale variabile assomigliano sempre più a quelle che oggi sono le stagioni: sono tutte piuttosto sballate. A volte inclinano all'integrazione, soprattutto nelle fasi di espansione del capitale (l'ultima fase del genere, ha coinciso con il compromesso fordista): in quel caso, verrà ricordata come una fase di modernizzazione. Le dimensioni della torta crescono, e le fette diventano più grandi, anche per i più piccoli. Allora, si trattò dell'ascesa della società dei consumi, e in quel modo la merce arrivò così ad occupare quasi tutta la vita sociale. La lotta di posizione, sostituiva ufficialmente la lotta di classe. Poi, subito dopo, ecco che arriva la crisi, che porta alla recessione, al ripiegamento e a delle nuove forme di solidarietà escludente. Si perde la fiducia. La storia non lavora più per noi. Allora ci si guarda, e ci si dice che potremmo condividere ciò che rimane della torta solo con colo i quali sono come noi. Bisogna escludere gli altri, quelli troppo ricchi o quelli troppo poveri, quelli che non sono abbastanza bianchi o che sono troppo cosmopoliti. A meno che i criteri di questa similitudine non vadano a loro volta a cadere sotto i colpi di una storia che si dirige verso la parte sbagliata; dal momento che la necessità di garantire la sopravvivenza ci costringerebbe a costruire sul territorio delle solidarietà trasversali, delle pratiche che dovrebbero fondare un'altra relazione sociale capace di annientare le divisioni ideologiche. O per riattivarle fino al fanatismo. Nessuno lo sa. Si tratta di prospettive inedite e inesplorate. 

Le avventure della lotta
Insurrezione o meno, è comunque a partire dalla produzione di surplus - in quanto risultato, oppure come tendenza - che nasce la lotta di classe, insieme a quelle che sono le sue nuove condizioni di soggettivazione. La WK ha individuato correttamente quelli che sono alcuni limiti relativi alle lotte di "pasticceria" (superficiali e "tronche", politiche, modernizzanti), ma essa però pone tali limiti come se fossero un assoluto, come se non fossero essi stessi, allo stesso tempo, anche soggetti al processo contraddittorio che ci porta tutti verso l'imbarbarimento dei rapporti sociali. Li presenta come se fossero un assoluto, a partire dal fatto che crede di avere la teoria giusta, e immagina quindi che tutte le lotte debbano per forza seguire tale giusta teoria, mentre invece in realtà la stragrande maggioranza delle lotte se ne fregano della teoria, delle categorie, dei concetti, e possono essere comprese solo a partire dalla situazione specifica in cui tali lotte nascono. E ed è così che il teorico della Critica del Valore vede ovunque la «critica tronca», e non vede mai che questo invece lo porta a una posizione priva di qualsiasi base, e idealista.  Surrettiziamente, in maniera subdola,  alla luce della critica categoriale, le sconfitte di un solo giorno diventano le sconfitte di tutta una vita. Bisogna concedere alla WK che, in una certa misura, già in partenza, ogni lotta si inscrive in un quadro nel quale si riproduce lo scontro proletariato/borghesia. Ma solo fino a un certo punto. Perché? Perché una lotta per una migliore integrazione nel processo di valorizzazione del capitale - allorché questa integrazione non è più possibile - è costretta necessariamente a trasformarsi:  o cessa, oppure si rivolta contro se stessa, contro i suoi stessi presupposti. Il più delle volte, cessa. Non fa nemmeno a tempo a incominciare, che già è cessata. Una serie interminabile di sconfitte. E poi arriva il giorno in cui non cessa più, e da categoricamente acritica si trasforma in negazione delle categorie.
Forse conoscete la storia della zucca che si trasforma in carrozza. Vista a partire da una soggettività strutturata dalla razionalità moderna, può sembrare una magia, ma non c'è niente di magico. La lotta per il lavoro e per il riconoscimento attraverso il lavoro non può continuare ad vitam aeternam in un mondo che è impegnato a sopprimere il lavoro e a spingere i superflui nella discarica. Anche a livello individuale, perfino il più gretto degli adoratori del lavoro si rende conto che non basta uscire in strada per trovare un vero lavoro, vale a dire un lavoro che permetta di vivere in una casa decente e di vivere bene. Lavoro sottopagato se ne riesce a trovare ancora. Ma il «vero lavoro» è un tutto un altro paio di maniche. Una lotta continua, cioè imbattuta, non può che rompere con quello che è il corso abituale del capitalismo, con quello a cui siamo stati abituati e che non ha portato da nessuna parte: il perpetuo ammodernamento, imbarcare tutti quanti sulla crociera consumistica che si è poi trasformata in un regime di esclusione. Le lotte della classe operaia si trovano ora davanti al proprio limite, e devono trovare qualcos'altro per riuscire a ottenere, non quello che volevano (lavoro, diritti, garanzie) ma quello che sono obbligati a volere ora (i mezzi per vivere senza essere costretti a lavorare, visto che a questo punto il lavoro remunerativo non esiste più). In altre parole, sulla testa dei lottatori aleggia la potenzialità della rottura .Ma non tutti entrano nella lotta nelle medesime condizioni, poiché non tutti sono anche dei lottatori di classe in grado di arrivare alla rottura. Per i proletari, vale a dire, per coloro che sono i più duramente sottoposti ai rischi del lavoro salariato nella sua forma attuale, questa potenzialità è di primario interesse.  Comunque, Astarian ha ragione, la teoria del valore non reca in sé una teoria della rivoluzione. Nei paragrafi seguenti parleremo perciò della rivoluzione, mostrando come l'importanza della lotta di classe non viene presupposta a partire da un «Soggetto metafisico trascendente» (il Proletariato), ma che può essere compresa sulla base di alcuni elementi di analisi che ci vengono forniti proprio dalla WK, e in particolare da Robert Kurz in "La sostanza del capitale". Parleremo del perché è necessario pensare l'emancipazione dal proletariato, ossia, da un polo che si trova lontano dalle terre d'origine delle lotte teoriche.

La rivoluzione
Sebbene, come ci ricorda Kurz, il rapporto numerico si evolva a sfavore di quei lavoratori non sotto-retribuiti che si trovano nelle formazioni centrali del capitalismo (fenomeno della terziarizzazione [*1]), e nonostante il fatto che una parte del plusvalore non abbia altra esistenza se non quella virtuale sotto forma di anticipazione dei profitti futuri (finanziarizzazione, indebitamento, creazione di denaro a profusione), il proletariato viene comunque chiamato a svolgere un ruolo centrale. In primo luogo, perché dagli anni '70 il numero di lavoratori che svolgono un lavoro che produce plusvalore ha continuato ad aumentare; la sua diminuzione in certe zone dell'Europa e del Nord America non è sinonimo di una diminuzione assoluta su scala globale. Basti pensare al considerevole aumento della forza lavoro salariata in molte parti del mondo come Cina, India, Brasile e Indonesia. In secondo luogo, perché quello che noi chiamiamo proletariato continua a strutturare, intorno a sé e quasi ovunque nel mondo, un blocco sociale che pudicamente chiamiamo «le classi popolari», vale a dire i lavoratori e le lavoratrici che probabilmente svolgeranno, ad un certo punto della loro vita, un lavoro produttivo e riproduttivo, ossia un lavoro che genera plusvalore o che rende possibile tale creazione. Si tratta di una dimensione sociologica la cui importanza è riscontrabile in qualsiasi sequenza di conflitto sociale. Recentemente, lo abbiamo visto di nuovo con i Gilet Gialli, tra i quali i settori di attività legati all'istruzione e ai servizi alla persona erano ben rappresentati. Ragion per cui, anche se non sono sempre lavoratori produttivi in senso stretto, o proletari sottomessi all'estrazione del plusvalore, tutti i membri delle classi lavoratrici condividono un medesimo destino, che è quello di essere i più penalizzati dal modo di produzione.
Oltre tutto, tra chi riceve un salario in eccesso ci sono anche delle lavoratrici produttive, e che pertanto appartengono alla classe media. Abbiamo già detto, in precedenza, come il fatto di essere coccolati possa essere scambiato con una maggiore lealtà, e con una forma di conservatorismo politico pseudo-progressista (cittadinismo, ideologia meritocratica, ecc.). Ma non necessariamente. E di conseguenza anche il coinvolgimento di certe frazioni istruite della forza lavoro può ugualmente prendere parte all'emancipazione. Quindi, ovviamente, non è che in un dato momento A il proletariato - con i suoi alleati reclutati nelle frazioni più o meno declassate della classe media - vorrebbe ottenere a ogni costo la sua parte di torta in quanto «popolo» (ciò che noi descriviamo come populismo), o perché sarebbe in fondo questo potrebbe essere l'unico vero "pasticciere" in opposizione a una cricca di parassiti e di oziosi (la celebrazione del lavoro, propria del movimento operaio) e che poi, in modo meccanico e improvviso, da questo si passerebbe a un momento B nel quale si cercherebbe di sfuggire allo sfruttamento (il momento rivoluzionario). Il B si trova già presente in A (la violenza esercitata contro gli strumenti del lavoro e contro la dirigenza), e ci saranno senza dubbio delle recrudescenze di A anche quando sarà piuttosto B a prevalere (per esempio, milizie armate specializzate nella difesa dei territori conquistati dall'insurrezione). Il tumulto sociale porta alla superficie il meglio, ma anche il peggio. Un momento insurrezionale riunisce necessariamente tutte le soggettività del suo tempo. Nelle strade affollate del mondo, la gente potrà raccontarsi un sacco di cose intelligenti e interessanti, ma anche, senza dubbio, un sacco di stronzate.

Senza riserve
I  proletari sono innanzitutto gli agenti del lavoro salariato, dei lavoratori che possono produrre o meno plusvalore, e che sono costretti a farlo a partire dal fatto che è solo attraverso tale rapporto sociale che possono ottenere la loro sussistenza sotto forma di reddito. Si tratta quindi di un rapporto di dipendenza, e ciò li definisce tutti, senza riserve, che siano essi produttivi o meno: la necessità di affittare la propria forza lavoro per poter sopravvivere. Questa costrizione può essere vissuta più o meno male, ma il destino di coloro che si rifiutano di farlo, o che non riescono ad affittare le loro braccia (o il loro cervello) nonostante i loro sforzi, pende come una minaccia sulle loro stesse teste. Come dice Anselm Jappe, «essere sfruttati diventa quasi un privilegio, rispetto alla massa di coloro che sono stati resi "superflui"» [*2]. Infatti, bisogna sapere sapere che questi lavoratori inattivi non si trasformano in anatre selvatiche libere di volare verso altre «ontologie storiche». Essi vengono tenuti al guinzaglio. Il guinzaglio può essere notevolmente più lungo durante le vacanze (per coloro che possono permettersi di andare in vacanza, il che non è così per poco meno della metà della popolazione francese), ma quando poi arriva il momento di tornare al lavoro, un fremito li percorre - e la fatica riprende. Diversamente, esiste tutta una serie di maschere sociali di carattere poliziesco che sono lì per ricordarci che si deve lavorare. Quanto al superfluo, egli rimane dipendente dal capitale, dacché vive della quota di plusvalore totale che viene assegnata alle istituzioni sociali private e pubbliche di assistenza sociale, sotto forma di salario indiretto. Spesso, la vergogna e il senso di inutilità che derivano dall'ozio, li confina in una visione depoliticizzata della loro condizione.
Porre fine all'esistenza dei senza riserve implica porre fine al legame tra merce e lavoro, all'affitto forzato della propria forza lavoro, dal momento che questo vincolo è un rapporto ineguale che riproduce le sue proprie condizioni: bisogna lavorare per rendersi capaci di... continuare a lavorare. Porre fine alla costrizione  al lavoro-merce significa disfare tutto ciò che un tempo è stato realizzato con l'astuzia e con la violenza: l'istituzione della proprietà come separazione dei produttori dai mezzi di produzione. Questa funesta istituzione divide l'umanità in chi possiede e chi no. Coloro che impiegano e sfruttano la forza lavoro (posseggono i mezzi che rendono possibile la realizzazione di quel lavoro) e coloro che sono costretti a lavorare. Questi ultimi non posseggono altro che la propria forza-lavoro, e a volte quel po' di più (il surplus di salario) che permette loro di credere di essere diventati proprietari; e allora è proprio in questi ambiti, che poi sono quelli delle frange istruite dei salariati e, in particolare, della piccola borghesia intellettuale, che la teoria si adorna illusoriamente di quelle virtù che fecondano le lotte. Senza questa separazione, non ci sarebbe sfruttamento. E senza questo sfruttamento, la separazione non persisterebbe.  

Feticismo e subordinazione del lavoro
La fine della separazione non consiste in un'illusione politica o in una preferenza per la proprietà statale, non ha niente a che vedere con una «critica tronca», e quindi non è prigioniera del realismo capitalista. La fine della separazione è la fine del lavoro produttore di merci, è la fine del soggetto che si conforma a un tale lavoro, oltre a essere la fine della sottomissione del lavoro al tempo astratto. È anche la fine della produzione e dello scambio indicizzato sul valore, ed è la fine della merce. È la fine dell'economia. È il risultato dell'emancipazione operata da un soggetto collettivo che nessun teorico può sovrastare dall'alto della sua scienza. Tuttavia, la fine della separazione non è ancora la fine della nostra vicenda. Come dice Moishe Postone, il lavoro del quale dobbiamo liberarci è un lavoro che è diventato il necessario intermediario obbligatorio tra gli uomini. Per di più, esso media se stesso attraverso gli uomini, anziché essere un'attività consapevole volta a soddisfare i nostri bisogni. Tuttavia, questo lavoro può essere auto-mediante solo nella misura in cui esiste una forza lavoro che genera plusvalore; un lavoro che viene esso stesso socialmente ed economicamente valorizzato in relazione al libero lavoro riproduttivo, che rimane tuttavia una condizione necessaria della sua esistenza. Senza plusvalore, i capitalisti non possono (continuare ad) affittare la forza lavoro dei lavoratori, e quindi perpetuare la società della merce-lavoro. E il diritto al lavoro, ovviamente, non è altro che una sciocchezza di sinistra che si è aggrappata all'idea di "liberare il lavoro", invece di cercare di liberarsi dal lavoro. Il plusvalore necessita, non solo della separazione dei lavoratori dai mezzi di produzione, ma anche della loro subordinazione ai capitalisti, avvenuta sotto forma di una socializzazione disciplinare, che tra due secoli sembrerà altrettanto inaccettabile del lavoro minorile nelle miniere di carbone. Detto in altre parole, Senza subordinazione non esiste alcuna società feticista, non ci può essere nessuna società organizzata intorno a un'istituzione «artificiale» ("feitiço", in portoghese), quale il lavoro-merce, . È solo a questa condizione che chi è «senza riserve» può entrare in un processo di combustione corporea umana, vale a dire realizzare «(un dispendio di energia) che possa essere espresso nei termini di un quantum di valore » [*3]. Pertanto, lo sfruttamento, in primo luogo, esiste in relazione al feticismo, e presuppone la subordinazione. Nell'ordine della causalità storica e logica, viene prima e apre la strada, come vedremo, alla concettualizzazione della rottura rivoluzionaria. Purtroppo, la WK non assegna la giusta importanza alla subordinazione. Vede solo il feticismo, e per di più lo fa assumendolo a volte in un senso traballante. Sì, il «soggetto automatico» ci tiranneggia, ma questa tirannia è basata necessariamente su un momento nel quale qualcuno che ha bisogno di lavorare si trova di fronte a qualcuno che ha bisogno, per produrre plusvalore, di un lavoratore o di una lavoratrice. Per produrre plusvalore, si richiede questo momento. E la produzione di questo plusvalore costituisce essa stessa la condizione per la riproduzione di questo rapporto. Il lato nascosto della dipendenza impersonale di tutti dal capitale è la co-dipendenza molto concreta tra i «senza riserve» (occupati o no) e i proprietari dei mezzi di produzione. Se c'è un feticismo delle relazioni sociali capitaliste, ciò accade perché è l'uomo che si è sottomesso alla costrizione del lavoro. 

La rivolta contro l'obbedienza
Questo vincolo si costituisce in delle condizioni particolari. La concorrenza tra i capitalisti impone loro di sfruttare il lavoro vivo il più intensamente possibile. Richiede anche di razionalizzare la produzione, di meccanizzare ciò che in tal modo potrà essere fatto in maniera più redditizia, di usare tecniche manageriali per controllare il tempo, le pratiche e i desideri dei lavoratori. Tutto ciò che contribuisce ad eliminare il superfluo, è buono. Questi imperativi vanno a costruire un vero e proprio regime disciplinare. La ricerca della produttività, è la madre instancabile della disciplina. L'altra madre severa della disciplina è la standardizzazione. Non si tratta infatti solo di produrre qualcosa il più rapidamente possibile. È necessario produrre, più a buon mercato, sempre più e sempre più velocemente della concorrenza, dei prodotti standardizzati (ma diversificati) che possano essere scambiati, venduti, e così permettere quindi di chiudere il circuito dell'accumulazione. La ricerca della produttività diventa così perciò, anche la costante ricerca di un prodotto standardizzato e reso autorevolmente desiderabile per tutti. Vediamo così che il «lavoro che crea valore viene concretamente formattato a tale fine» [*4];  il lavoro astratto non è per niente un'astrazione. Produttività del lavoro e normalizzazione del prodotto del lavoro si completano e si presuppongono a vicenda. Soltanto a queste condizioni il lavoro svolto e i prodotti scambiati, in una società molto grande, da produttori indipendenti, possono entrare in un regime di commensurabilità, vale a dire, laddove tra di essi ci sono solo differenze quantitative. Al contrario, se ciascuno lavorasse a modo suo, al proprio ritmo, per produrre un oggetto specifico con una gamma di utilità molto limitata (ma tuttavia non meno importante per la persona che lo usa, anzi) allora ecco che non si potrebbe più scambiare nulla, se non ore e ore di chiacchiere al fine di riuscire a concordare i termini dello scambio [*5]. Le persone dovrebbero parlare molto tra di loro, entrare in relazioni interpersonali, da un individuo all'altro. Sarebbe l'anarchia. Forse perfino l'anarchismo. Ma non sarebbe più il capitalismo. Per quest'ultimo, il mercato, in quanto intermediario obbligato degli esseri umani, deve essere imposto, e per imporlo deve esserci una separazione violenta, crudele e sempre rinnovata di una gran parte degli esseri umani e del mondo. Il momento originario di una simile separazione ha avuto luogo nella sfera della produzione, ed è avvenuto in modo che questa produzione si conformasse a un imperativo di produttività e di standardizzazione. Separare per poter realizzare quella «combustione sociale» che è la fonte del plusvalore; è così che il capitalismo si mantiene, ed è per questo che usa tutta la sua violenza. Ed è a queste condizioni che il valore si trova a essere già «prodotto» nella produzione privata, e che il prodotto del lavoro contiene in sé qualcosa di sociale. Viceversa, quando la classe del lavoro produttivo - e anche del lavoro improduttivo più strettamente subordinato - distrugge le condizioni di lavoro, e di conseguenza cessa di essere una classe di lavoro, distrugge in quello stesso movimento anche la socializzazione capitalista. Si potrebbe dire che il lavoro che viene più intensamente socializzato dal capitale, e il cui prodotto è il più in linea con le aspettative di accumulazione, dunque «lavora» alla sua propria scomparsa: il suo prodotto è l'impossibilità di accumulazione.  

L'insubordinazione
Il movimento di rivolta della classe subordinata comporta necessariamente la rottura con la disciplina, con la ricerca della produttività, con la norma, con l'assenza di qualità, con la separazione. Il suo movimento mira, potenzialmente (ma non necessariamente), alla distruzione di tutto ciò che rende possibile l'esistenza della sostanza del capitale, anche se quasi tutti i membri di questa classe non hanno mai sentito parlare di Robert Kurz e del suo libro, che si intitola appunto "La sostanza del capitale". Non dite mai «lotta teorica», dite «lotta di classe». Se questo movimento è vittorioso fin dal suo primo slancio, allora la lotta può trasformarsi in insubordinazione generale, in tutti i settori della vita. Da qui in poi, ci avviciniamo al quel crinale da dove cominciamo a vedere al di là del capitalismo. La famosa uscita dall'economia in senso moderno. Ed ecco perché, all'interno della contraddizione tra il lavoro sempre necessario e il lavoro sempre in eccesso, il proletariato continua a essere la classe più strettamente sorvegliata: al momento della sua insubordinazione, essa diventa anche la classe più pericolosa. L'inizio delle ostilità nei confronti del regime disciplinare della relazione di sfruttamento, segna la rottura con un modo di esistenza in cui la vita non viene realmente vissuta, ma piuttosto subita. È l'inizio della fine di una passività durata troppo a lungo. La gente si vendica degli affronti subiti. Inizia la riconquista dei territori del sogno e del potere di scrivere da sé soli le regole del gioco. Questa rottura apre un capitolo storico in cui, poco a poco, la «seconda natura» appare come una costruzione sociale obsoleta. Nel mentre che, simultaneamente, le categorie economiche, che prima venivano considerate «naturali», entrano in un irrimediabile processo di invecchiamento accelerato. La rottura, o spezza i legami più forti della comunità del capitale, oppure non rompe nulla. O è rivoluzionaria oppure è solo alternativista, o crea un altro mondo oppure organizza solo delle nicchie temporanee all'interno del mondo attuale per attutirne il declino. O trova in sé qualcosa che permetta di demolire il realismo capitalista, oppure semplicemente si limita a trovare nei libri qualcosa per poter criticare altre idee circa questo realismo. La rivoluzione, o è la figlia della lotta della classe preposta alla combustione sociale, o non lo è affatto.

Conclusione: Comunismo ? Barbarie ?
La migliore difesa che il capitalismo può opporre contro la sua propria stessa fine, è che nonostante tutto - nonostante lo sfruttamento, nonostante la distruzione del pianeta, nonostante le mutilazioni che infligge e perpetua nella sfera della riproduzione - si presenta a noi come un'immensa accumulazione di ricchezza. Ricchezza alienata e alienante certamente, ma assolutamente considerevole nel suo volume, senza precedenti nelle sue dimensioni in tutta la storia dell'umanità. Ricchezza che è sufficiente, almeno nelle formazioni capitalistiche centrali, a garantire la sopravvivenza di centinaia di milioni di persone «senza riserve» - una parte significativa delle quali è disoccupata. Questa ricchezza è diffusa ovunque. Fate una passeggiata lungo le vie dello shopping delle grandi città, tra gli scaffali dei supermercati: la torta è enorme. Naturalmente, questa ricchezza obbedisce alla sua propria legge, si produce nelle deviazioni della valorizzazione del capitale, attraverso la violenta riconversione della condizione dei «senza riserve». Eppure, tuttavia, ciò nonostante l'umanità vi rimane irrimediabilmente attaccata. Attraverso il gioco degli interessi. Attraverso la violenza. Ma anche perché ha paura della penuria. Sarà inevitabilmente così fin sulla soglia della rottura insurrezionale, o fino al collasso. O, più probabilmente, fino a uno scenario in cui normalità e collasso si ibrideranno in un continuum che andrà da un mezzo continente inghiottito dalla guerra civile a un distretto commerciale diventato un bunker. L'emancipazione presuppone una rottura insurrezionale. Abbiamo dimostrato che il centro nevralgico del dominio del capitale consiste nella subordinazione del proletariato. Ed è solo secondariamente, come un corollario di questa subordinazione, che la ricchezza si presenta sotto forma di valore in movimento, e il lavoro come auto-mediazione delle relazioni umane. L'insurrezione apre una breccia dove può finalmente accadere la fine brutale, imprevedibile ed esplosiva della subordinazione. Con essa inizia l'istituzione immediata, fin dai primi momenti della sua esistenza, di nuove relazioni sociali, in cui gli individui cercano di riparare la mutilazione originaria della separazione generalizzata. Come? È questa la domanda. 
L'insurrezione non è ancora arrivata, e purtroppo non è certo che arriverà mai. Ecco perché i nemici del soggetto automatico e dello sfruttamento si angosciano all'idea di non vedere mai la fine del capitalismo. La vita è troppo breve per aspettare. Quindi spesso affermano che se non hanno visto la fine, avranno almeno visto l'inizio della fine. Dicono che «le insurrezioni sono arrivate». Alcune anguille malaticce sono arrivate sulla spiaggia, dove hanno rosicchiato la suola dello stivale di un vecchio soldato trascinato dalla corrente, e poi sono morte. Ma il grande serpente di mare che farà un boccone del realismo capitalista, lui non è mai arrivato. In effetti, nessuno lo ha mai visto.
Se dunque la Grandissima Insurrezione viene, sarà essa che affronterà con tutte le sue forze, con tutta l'intelligenza dell'immenso cervello sociale insorto, le questioni pratiche che le si porranno. I guai possono anche arrivare da un posto minuscolo ed effimero, ma possono comunque sconvolgere l'ordine mondiale. Tuttavia, quel momento non dura sempre. Un'insurrezione vittoriosa inventa nuove relazioni sociali e una nuova forma di riproduzione. Questa novità comporta il superamento del vincolo temporale dell'attività produttiva. Vedremo allora, in maniera evidente, che la «mancanza di tempo» è in realtà specifica dell'accumulazione di valore, che è diventata fine a se stessa.  Questo dovrà anche comportare, a meno di riavviare un ciclo di dominazione, il superamento della paura della penuria; senza dubbio la più antica e radicata delle paure. Non esiste assolutamente nulla che supporti l'idea secondo cui la rottura insurrezionale costituisca una grande porzione della nuvola di probabilità; per usare l'immagine utilizzata da Kurz. E che anche perfino all'interno di questa ipotetica porzione di nuvola, le probabilità più numerose invece non puntino in una direzione che vedrebbe il ristabilirsi di comunità chiuse e gerarchiche. In effetti, non c'è alcuna garanzia che la fine dell'uomo universalizzato dal lavoro, senza altre caratteristiche che la produttività e la norma, coincida con una socializzazione meno brutale. Il ritorno di rapporti di dipendenza personale può anche coincidere, ovviamente, con il ritorno di dipendenze contrarie alla libertà. Potrebbe essere, come giustamente osserva Jappe a proposito del capitalismo, che «quando la fine arriverà, non rimarrà altro che una terra bruciata dove i sopravvissuti si batteranno sui detriti della "civiltà" capitalista.»[*6] In effetti, l'osservazione del nostro tempo ci ispira piuttosto la paura. Le "crisi" economiche, climatiche, ambientali, politiche e migratorie si sommano, e creano ovunque una mentalità di assedio. La paura della penuria ha chiaramente un futuro luminoso davanti a sé. Coloro che hanno delle riserve si aggrappano a ciò che hanno, e in cambio ovviamente saranno a loro volta posseduti sia dalle cose che da quella legge impersonale che controlla le cose di questo mondo. Difenderanno a tutti i costi una simile alienazione la quale, per quanto odiosa, è comunque preferibile ai loro occhi alla paura dell'ignoto. La barbarie, o la normalità del capitale, comunque la si voglia chiamare. È questo ciò che ci aspetta.

Fine. Novembre 2021

NOTE:

[*1]-Robert Kurz, Avis aux naufragés, Paris, Lignes&Manifestes, 2005, p.134.

[*2]-Anselm Jappe, « Politique sans politique », Mai 2012, http://www.palim-psao.fr/article-34525771.html

[*3]-Robert Kurz, La Substance du capital, Paris, L'Échappée, 2019, p. 54.

[*4]-Bruno Astarian, L'Abolition de la valeur, Genève, Entremonde, 2017, p.116.

[*5] -  A questo proposito, bisogna ricordare che «il valore d'uso non è una categoria trans-storica. Al contrario, il valore d'uso non è che il doppio opposto ma complementare del valore in senso capitalista, e sarà quindi esso stesso specifico della modernità capitalista». Benoit Bohy-Bunel, "Denaturalizzare il valore d'uso", aprile 2021, qui da me tradotto come: https://francosenia.blogspot.com/2021/11/lastratto-e-il-concreto.html

[*6]-Anselm Jappe, Crédit à mort, Paris, Nouvelles Éditions Lignes, 2011, p. 46.  

fonte: Stoff