Ottobre, fughe.

«Quando non può più lottare contro il vento e il mare per seguire la sua rotta, il veliero ha due possibilità: l’andatura di cappa (…) che lo fa andare alla deriva, e la fuga davanti alla tempesta con il mare in poppa e un minimo di tela. La fuga spesso, quando si è lontani dalla costa, è il solo modo di salvare barca ed equipaggio. E in più permette di scoprire rive sconosciute che spuntano all’orizzonte delle acque tornate calme. Rive sconosciute che saranno per sempre ignorate da coloro che hanno l’illusoria fortuna di poter seguire la rotta dei carghi e delle petroliere, la rotta senza imprevisti imposta dalle compagnie di navigazione.» Così esordisce Henry Laborit, biologo francese, nel suo "Elogio della fuga".

“E’ possibile che io fugga, ma durante la mia fuga cercherò un’arma”, chiosa George Jackson dalla prigione.

E Francis Scott Fitzgerald riassume: “Ciò mi portò all’idea che coloro i quali erano sopravvissuti se l’erano probabilmente cavata tagliando la corda. Questa è un’espressione particolare, non applicabile a chi evade da un carcere con la prospettiva di andare a finire in un nuovo carcere o di essere costretto a viva forza a tornare nel vecchio. La famosa “Evasione” o “il piantar baracca e burattini” è un’escursione in una trappola anche se la trappola include i mari del Sud, che sono solo per coloro che vogliono dipingerli o navigarli. Tagliare la corda è qualcosa da cui non si torna indietro, qualcosa di irrimediabile perché fa sì che il passato cessi di esistere”.

Non so, perché mi sia venuto di ricostruire, mettere insieme, questa sorta di discorso.
Un discorso, ovviamente, fuori dal tempo.
Fuori dal tempo, come l'isola della fotografia. Un'isola diventata, forse suo malgrado, a causa di un film, "l'isola dei fuggiaschi" (lo preferisco, fuggiasco, come termine, a fuggitivo).
Un posto in cui scappare. Finché sarà possibile, e finché ci saranno posti in cui scappare.